это любовь..?

Сигарета тлеет между пальцами, а пепел слетает на пол (ага, для вообще существуют пепельницы?). Настежь открытое окно пропускает в комнату холодный февральский воздух, одеяло вместе с вещами валяется на полу. На улице: тяжелый, густой туман и, кажется, снег. Все уличные фонари уже давно погашены; в домах и зданиях выключен свет. Повернув голову к тумбочке, останавливаю взгляд на электронных часах. 01:59. Пора. Поднимаясь, выгибаю спину, делаю круг головой. Черные потертые конверсы (как же банально), бомбер на несколько размеров больше, кошелек и ключи. Все как обычно и ничего нового. Знакомые бежевые здания дорогого жилого комплекса и мокрый асфальт. Знакомая деревянная скамейка и неяркие фонари. Уже четвертая по счету сигарета за последний час привычно сжата между губами. Слезящиеся от усталости и холода глаза и ледяные руки. В рюкзаке: бутылка белого полусладкого, выкраденная из родительского «алко-холодильника», две пачки винстона с ментолом и зажигалка в виде покемона. В голове сомнительное: «в этот раз все будет по-другому». Телефон вибрирует. Загорается экран. «буду через минуту. встретимся на площадке» Очередной тяжелый вздох. «в этот раз все будет по-другому…» *** 02:17 Скрип качелей перебивает звук проезжающей машины. Она останавливается. Поворачиваю голову, чтобы убедится. Знакомая фигура, знакомая темная макушка. Сердце пропускает удар. И еще один. И еще. Чувствую собственный пульс. Дыхание учащается, живот неприятно скручивает от волнения и предвкушения. В попытке успокоить собственное сердцебиение и прийти в себя, закрываю глаза и делаю глубокий вдох. «Мне все равно, мне все равно». Первый, второй, третий… Привет - знакомый, родной голос, сейчас звучащий совсем иначе, отрезвляет, заставляя открыть глаза. Непривычно слышать его таким. Я знаю его, мне кажется, что знаю. Знаю все детали, мелочи. Но отчего-то в этот раз он не раскрывает руки для объятий, не смотрит привычно солнечными, ясными глазами как делал это всегда. Не целует в щеку, не сжимает талию через большую кофту, не улыбается также ярко. От него не пахнет тем самым любимым шампунем и стиральным порошком. В этот раз он лишь ухмыляется, изгибая бровь в ожидании, видимо, какой-то реакции, слов. От него разит алкоголем и какими-то незнакомыми, резкими духами. Глаза - глубокие, темные, пустые - наполнены до этого не присущим ему безразличием, равнодушием. Этот холодный, тяжелый взгляд, словно лед, обжигает, ранит. Но мне так плевать. И вроде бы это должно оттолкнуть, предостеречь. И вроде бы я должна перестать так смотреть на него. Но, отчего-то ничего из этого не происходит… …снова. Вдох, выдох. Привет - получается тихо и сдавленно, но человека напротив это не особо заботит. Его губы вновь искривляются в какой-то непонятой ухмылке. Он опускает голову вбок, заинтересованно глядя меня. Как ты? - вопреки изучающему, любопытному взгляду, выходит, напротив, сухо, безразлично. Мудак. Самый Хитрый, самый подлый, самый эгоистичный, самый лучший мудак. Голова отказывается соображать. Сотни, тысячи мыслей, но ни одной стоящей. Ни одного подходящего слова; ни одной оставшейся связи, нити между нами. В горле образовывался ком, дышать становится тяжелее с каждым разом. Я всматриваюсь в его лицо, осматриваю с ног до головы, пытаясь найти что-то знакомое, родное, пытаясь узнать человека перед собой но все попытки - четны. Все…нормально - нет, не нормально. Совсем не нормально. Что-то незаметно - уголки губ приподняты, глаза смотрят с прищуром, будто пытаются найти что-то. А я все же пытаюсь убедить себя в том, что в его голосе проскользнули нотки жалости. (Может пора уже перестать пытаться?) На этот раз слов действительно не остается. Молчание длится непозволительно долго. Хочется посмотреть, хочется прикоснуться, хочется увидеть. Много чего хочется. В какой-то момент чужое тело прижимается со спины, вплотную. Руки обхватывают поперек живота, а голос над ухом заставляет вернутся в реальность. Ты ведь злишься на меня. - не вопрос. Голос низкий. Губы кусают мочку, опаляя кожу горячим дыханием. - Злишься - подтверждение. Чувствую, как он улыбается. «Я физически не могу злиться на тебя» - хочется сказать. Так долго не писала, не звонила, - поцелуй в скулу, в шею - Признаю, повел себя как мудак тогда, но ты же знаешь меня. - «знаю, даже больше чем ты думаешь» - проносится у меня в голове - Прости, ладно? - он не ждет моего ответа, он знает его уже давно. И как бы я не пыталась заставить себя сопротивляться, как бы не пыталась доказать самой себе, что не этого мне хочется, тело не слушается. Ты ведь соскучилась по мне? - утыкается носом в изгиб шеи. И снова не вопрос - факт. Он знает. Знает и все равно спрашивает, чтобы убедится. Руки забираются под кофту оглаживая плоский живот и кромку спортивных штанов. Судорожно выдыхаю. «Ты даже себе не представляешь, как сильно» - остаётся несказанным. Разворачивает меня. Зрительный контакт: глаза в глаза. Опустив взгляд, останавливается на губах и облизывает свои. Повторяю его действия. В этот момент мозг, да что уже там, все нутро кричит: нет Уйти, оставить его в прошлом, начать жизнь с чистого листа и закрыть дорогу к нему. Навсегда. Забыть и не вспоминать. Никогда не вспоминать. Уйти, оставить, уйти, уйти. Перед глазами: Отцепляю его руки, разворачиваюсь, ухожу прочь, не оглядываясь назад. Без слов, без лишних эмоций. Так нужно, так правильно. Слезы катятся по холодным от мороза щекам, дыхание спирает, ноги срываются на бег. Короткие темные волосы выбираются из под капюшона, развиваясь на ветру и путаясь. Но это все уже не имеет значения, ведь… В реальности: Вопреки всему я закрываю глаза и вновь… Вдох, выдох. «Ещё одной тёмной ночью, каждый твой вдох, И каждый твой выдох кричит об одном… …хватаюсь за ворот его свитшота, притягивая ближе. Еще ближе. И еще… …пока между нами не останется пространства, пока наши губы не соприкоснутся, не сольются в поцелуе, пока я не почувствую его горячее дыхание. Пока я вновь не начну задыхаться от нехватки кислорода, от переизбытка чувств и эмоций. Пока я не смогу ощутить это все, снова, и снова, и снова. Собственные принципы забываются также быстро, как и причины уйти, не делать этого. Сколько не повторяй, сколько не умоляй себя не идти на поводу… «…Ты снова прощаешь все, Руки говорят: «я люблю» ». …я делаю это снова и снова, раз за разом,… …оступаюсь, падая в эту пропасть… …и буду делать это и дальше ведь… …это ты. Плевать, какой. Плевать. Пока передо мной именно ты, мне никто не нужен. мне ничего не нужно. …это любовь»