happy year.

- принеси открывашку, - крик разрушает монотонный диалог на главном канале, проносясь по всей квартире. парень сидит на диване с бутылкой вина в руках, мельком посматривая на накрытый стол с множеством заботливо переданных мамой салатов и бутербродов со шпротами. аппетит от такого зрелища разыгрывается не на шутку, желудок неприятно бастует, словно киты воют где-то на дне. пробка не выходит из дорогого стекла под напором фаланг, поэтому на помощь спешит штопор, легко втыкаемый в древесные спрессованные опилки. алая жидкость разливается по прозрачным бокалам, заливая стенки ярким свечением. в голове возникают картины Диониса и Суккуб, танцующих в одном пылком танце похоти и разврата, и красноволосого, глотающего содержимое залпом. его стойкости и желанию пить не позавидовать, ведь они настолько высоки, что заядлому алкоголику не перепить. горько-кислый вкус проходится по языку, проскальзывая прямо в глотку и обжигая чувством спирта. взгляд падает на таз с оливье, из-за чего киты начинают громче выть и молить о любой съедобной вещи. ладони тянутся к серебряной ложке, черпая немного и накладывая в заранее поставленную тарелку. до ожидаемого праздника остаётся чуть меньше получаса, если, конечно, отсчёт времени на экране не лжёт и говорит истинную правду. пока можно спокойно наслаждаться вкусным ужином и, по совместительству, будущим прошлогодним завтраком и испивать сладостный напиток из чужой посуды. - твоя мама вкусно готовит, - проговаривает никита с непрожёванными кусочками во рту, поднимая глаза на возлюбленного, - видимо, она не только над тобой старалась, но и над едой. - ой, чел, иди нахуй, - отбиваясь руками от хохочущего парня, отвечает миша, долбя кулаком по плечу. люди из телевизионной коробки продолжают говорить новогодние поздравления и ссылаться шуточными оскорблениям в адрес зрителей, пока ребята неспешно попивают вино. слова редко проскакивают в однотонном поедании всеми любимых родных блюд, заглушаемых стуком фарфора. ночь будет долгой, весёлой, с градусами в крови и порошком в носу, со вкусом пепла и морозного снега на языке, вязкой, словно карамель меж пар любимых губ. - как думаешь, - прерывая речь мужчины в явно малом ему пиджаке, мычит темноволосый, вызывая малый интерес у собеседника, - много людей трахаются под куранты? над вопросом стоит подумать, по мнению Яндекса и любого другого поисковика. с одной стороны, есть некоторые особи с заложенным азартом и похотью с рождения, желающим каждого встречного в своей постели, где побывало не мало партнёров. с другой стороны, нормальный человек отмечает с семьёй или друзьями, тихо попивающий шампанское из стакана и жующий бутерброд с красной икрой. ну, а есть парни, бухающие водку из бутылки и закусывающие стеклом. ответ однозначный. - наверняка есть такие, - через пару минут молчания, отвечает, - но точно не мы. - никто и не надеялся, - с выраженной тоской и обидой в голосе произносит лис, отводя глаза обратно в полупустую тару. хотелось, конечно, чего-то новенького. минута. президент начинает громкую речь, все каналы переключаются на прямой эфир, ожидая желанный гром. дыхание застывает в надежде встретить хотя бы этот год в нормальном расположении духа и с нормальным человеком, который не меняется уже полгода. сердце отстукивает ритм танго, выплясывая с тромбами невообразимые узоры под изнывающей кожей. голова начинает болеть от волнения и переживаний по поводу наступающего этапа и, возможно, от трёх бокалов тини. последнее слово, следующее из уст на экране. куранты. мгновение. мальчики сливаются в сладостном поцелуе, улыбаясь сквозь, и наслаждаются новым годом. шум проходит мимо ушей, сейчас только выдохи и вдохи оседают на поверхности. - с новым годом, - тягостно, но в какой-то степени легко, шепчет никита. - с новым годом. люблю тебя. - и я тебя, чел.