Пороки нашей юности

Я и правда убила человека. Девушку, которая в какой-то момент даже была мне кем-то вроде подруги… Но это в прошлом. Если меня спросят, жалею ли я о том, что убила Вайолет Бишоп ради спасения того парня, который оказался кем-то вроде моего фаната, я без колебаний отвечу «нет». Какой бы хорошей не была Вайолет раньше, её нельзя было спасти. Собственное чёрное безумие поглотило эту девушку и сделало её опасной для окружающих. И Стив тоже… Он тоже стал таким. Я не видела его с того момента, как оставила связанным на попечение тех ребят, на которых он напал. Тогда он был зол, сломан, напуган… Тогда я его не узнала. Не узнала человека, которого я когда-то любила… И я испугалась. И я продолжала бояться сейчас, идя по коридору в сопровождении полицейских, зная, что он пойман. Зная, что он уже не причинит никому вреда. Мы остановились возле одной из дверей. -Уверены, что хотите с ним говорить?-спросил меня один из офицеров. Я кивнула. -Да. Вот и всё, что я смогла ответить. Да. Я должна. Я должна поговорить с ним. Просто обязана. Я хочу поговорить с ним. Хочу понять, осталось ли в нём хоть что-то от самого себя. Дверь открылась. Я вошла в небольшую, тускло освещённую комнату. Он сидел за столом. Мрачный и задумчивый. Когда я вошла, он резко поднял голову. Во взгляде его устремлённых на меня серых глаз, которые я когда-то считала самыми прекрасными на свете, читалась что-то, чего я не могла понять. Тихо вздохнув, я сняла с лица маску и, положив её на стол, села. -Ну здравствуй, Стив…