-----------------------------------------------------------
Ванилла уверенными и широкими шагами брела вдоль серых городских улиц, ловя ладонями капли дождя. Бьющий дождь стекал по её щекам, по её, полуседым светлым волосам, по одежде. Но она улыбалась, ступая в ритм капель, бьющих по подоконникам.
За ней устало плёлся репортёр, неся камеру и, пытаясь, удерживать и камеру, и стопку бумаг, и ухваченный по пути зонт, задал новый вопрос:
— Какая музыка ваша любимая? - и тут же откашлялся от капель дождя, упавших с зонта.
– Музыка жизни. Всё что живёт, дышит... Оно создаёт свою мелодию. Со своей колыбелью поёт ветер, со своей мелодией распускаются цветы. Со своей песней зарождается и погибает жизнь, - ответила Ванилла.
-----------------------------------------------------------