Я падаю прямо на пол
Алкоголь сделал своё дело
И он направляется прямо к моей коже
Оставляя меня свихнувшимся и опустошённым
Детектив сбился со счёта. И которая это была бутылка за последнюю неделю? День? Пару часов? Он кое-как держал её за тонкое стеклянное горлышко. В попытках пробраться к грязному креслу мужчина споткнулся, кажется, о другую, уже пустую бутылку и с грохотом рухнул на пол. Почти пустая бутылка, которую детектив держал в руках, разбилась, и мелкие осколки разлетелись в разные стороны. Остатки дешёвого спиртного разлились по полу. Мужчина обмяк. Он даже не стал пытаться встать. Не было ни сил, ни желания. Возможно, если бы кто-то увидел его — тут же решил бы, что детектив умер. Ударился головой и всё. Так и закончилась история о некогда знаменитом писателе. Детектив перевернулся на спину. Ткань и без того видавшего лучшие дни плаща попала в спиртовую лужу, но мужчина этого, кажется, и не заметил. Пустым, немигающим взглядом смотрел он в потрескавшийся потолок. Рукой же пытался нащупать другую бутылку. Голова его болела не только из-за мерзкого на вкус спиртного, но и из-за недосыпа. Ложиться спать (да даже просто закрывать глаза) было страшно. Мужчина замечал, что целые дни проходили, пока он спал. И если бы только это! На его теле появлялись всё новые и новые странные шрамы, а соседи после таких провалов пялились на него так, словно бы перед ними стоял маньяк. Но алкоголь делал своё дело. В этот день детектив снова напился по тривиальной причине: жизнь и так идёт наперекосяк. Разве можно сделать себе же хуже, когда терять и так нечего? Больше у него нет ни имени, ни славы, ни стабильных доходов, ни накоплений. Так, случайные подработки. Репортёры и критики не оценили последние книги. Все вокруг считали, что ему просто нужно ещё немного времени, чтобы прийти в себя, но дни сменялись, за ними проходили и месяцы, и ничего не менялось. В итоге он сдался и решил открыть собственное детективное агентство. Никаких серьёзных дел, однако, не поступало. Работы в целом было очень и очень мало. Лишь алкоголю удавалось отвлечь мужчину от творящейся вокруг него неразберихи, серости и однотипности.Мои ноги дрожат
Вытряхивая мысли из головы
Но почему двери плывут?
Я раскалываюсь, я изливаюсь
Нет… История писателя закончилась ещё десять лет назад. Ровно в тот день, когда этого жалкого мужчину вытащили из горящего леса. В тот день, когда он потерял все свои воспоминания, и теперь лишь их жалкие осколки терроризировали его вспышками. Словно бы сам больной разум издевался над тем, что осталось от того, кого любили люди. Мир плыл вокруг него, и он сам плыл по этому течению. Детективу хотелось бы знать, каким человеком он был раньше. Ему бы хотелось вновь стать тем человеком. Было в том погибшем писателе, наверное, что-то такое, что заставляло публику тянуть к нему руки. Руки… О, эти руки! В коротких вспышках не раз мужчина видел чьи-то нежные руки. Тонкие пальцы касались его кожи. Не раз видел и образ ныне до боли знакомого незнакомца. Никогда не мог он вспомнить лица этого человека, но по кусочкам складывал его образ. Аромат дорогого парфюма как по щелчку этих самых пальцев окружал мужчину, когда до него доносились звуки фортепиано. Он стал ассоциировать образ с этими звуками. Образ казался особенно нежным, и сердце сжималось, когда он вновь посещал детектива. Посетил он его и в этот проклятый день, сделавшись причиной нескольких выпитых бутылок. Это были попытки забыться, прогнать от себя этого проклятого пианиста. И это казалось неправильным. Словно бы образ мог особенно обидеться или испугаться, попроси мужчина оставить его. Кажется, образ жаждал внимания к своей персоне. Детектив был уверен, будь этот образ реальным человеком — выхватил бы бутылку из его руки и сморщил хорошенький носик от отвращения. Слишком дешёвая, слишком некачественная выпивка для него. Всё это пыльное место заставило бы его кривиться.Я Мистер Влюблённый
И я скучаю по своему возлюбленному
Я Мистер Влюблённый
Ох, и я скучаю по своему возлюбленному
Писатель обожал его. Хорошенький молодой человек старательно выстукивал каблуком какую-то мелодию, что крутилась в его голове, пока другой человек быстро заносил заметки в свою записную книжку. Первому надоело стучать каблуками в определённом ритме, как только перед глазами стали мелькать разноцветные витрины. Писатель отвлёкся от своего занятия, когда заметил, что сопровождающее его постукивание стихло. Этот самый хорошенький компаньон сильно замедлился. Всё его внимание приковали к себе выставленные напоказ наряды. Новая одежда не входила в планы писателя, но он всё равно затащил спутника в один из своих любимых магазинов. Молодой человек любил дорогие ткани. Писатель разделял это. Компаньон непонимающе смотрел на него, когда писатель выискивал нужный сюртук. Не так давно он покупал себе новый жилет. Тогда на глаза ему попался красивый сюртук с блестящими кнопочками, который, как ему казалось, должен был подойти возлюбленному. Тот как раз заглядывал через плечо, стараясь скрыть собственную заинтересованность в одежде. Возможно, стоило купить сюртук ещё в прошлый раз, но писатель не был уверен в размере. Ему нравилось наблюдать за тем, как спутник крутился перед зеркалом. Он был прав: сюртук сел так хорошо, словно бы на него и шили. В чужих глазах, однако, поселилась неуверенность, когда возлюбленный принялся прикидывать, как эта покупка ударит по его кошельку. Если бы они были одни — писатель наклонился бы ближе к чужому уху. — Тебе идёт, □□□□□. Твой старый просто умоляет о замене, знаешь? — Я не уверен, душа моя… Лжёт. И без него прекрасно знает, что сидит сюртук отлично, а прошлому замена нужна как снос аварийному зданию. И писатель понимает, что, если даст волю, то уйдут они отсюда только через несколько часов, а его планы пострадают. Но ему так нравится наблюдать за тем, как в чужих глазах зажигается огонёк! — О, я уверен! Может, стоит подобрать и новую рубашку? Расходы, разумеется, на себя берёт тот, кто предлагает.От того, как ты говоришь со мной
Мне хочется исчезнуть
От того, как ты произносишь моё имя
Я нахожу в себе силы бежать дальше
Ох, я дрожу, я дрожу
Но ты срываешься, ты срываешься
— □□□□□, назови меня по имени. Молодой человек смеётся над глупой просьбой. Писатель чувствует себя неловко. Это лишь попытка заставить проклятое имя звучать лучше. Возлюбленный подпёр щёку рукой и с усмешкой уставился на другого человека сверху вниз. — Орфей. Орфи. Господин ДеРосс. — Он наклонился чуть ниже, чтобы их лбы практически соприкоснулись, — Доволен, дурачок? — По другому имени. Спутник резко отстранился и глупо похлопал глазами. Неуверенным взглядом отвечал ему другой молодой человек. — Не стану. Ты его не любишь. Это жестоко. — Я прошу тебя. Орфей чуть крепче сжал чужую руку в своей, оставил лёгкий поцелуй на костяшках. Прошлое не хочет оставить его в покое. Он хочет примерить. Просто примерить. Этот милый голос заставляет всё звучать лучше. Но когда он со вздохом произносит то, что его просили, писатель качает головой и отводит взгляд. Всё то же гадкое чувство. Спутник осторожно поворачивает его голову обратно к себе и касается кончика чужого носа своим. Говорит, что не хочет видеть возлюбленного опечаленным. Псевдоним им обоим нравится больше. И потому это имя звучит ещё хуже, когда молодой человек обращается по нему в истерике. Старается задеть как можно сильнее. Расстёгнутая рубашка — предпоследний предмет одежды — грозится упасть на пол, когда любимый человек дёргает её, обнажая больше синяков, царапин и порезов. Слёзы бегут по его щекам. Орфей машинально делает несколько шагов назад и почти выходит из ванной комнаты. — Хочешь сказать, я это выдумываю?! Не ты сделал это только что?! Не ты говорил мне эти мерзкие вещи?! Конечно, нет! Никогда он не мог бы поднять руку на это очаровательное создание! Возлюбленный не желает слушать оправданий, проклинает его. Орфей может поклясться, что спал, пока не услышал рыдания из ванной комнаты. Хорошенький молодой человек кричит на него, и ничего Орфей не может сделать в ответ. Он уверен, что «демоны» в чужой голове говорят о нём гадкие вещи. До дрожи писателя пугает мысль о том, что милый молодой человек мог ранить себя сам из-за этих голосов, внушив себе же то, что ранил его он.Я Мистер Влюблённый
И я скучаю по своему возлюбленному
Я Мистер Влюблённый
Ох, и я скучаю по своему возлюбленному
Писатель не спал. Полным нежности взглядом смотрел он на тихонько посапывающего возлюбленного. Во сне он невольно прижимался к другому человеку и иногда морщился, словно бы что-то тревожило его. И это тревожило писателя. На его груди прямо под чужой рукой лежал камертон. Орфей попытался убрать его ранее, но спутник двинул рукой так, словно бы почувствовал сквозь сон, что ценную вещь хотят отнять. Молодой человек осторожно перебирал чужие длинные локоны. Эти моменты спокойствия не могли не радовать его. Его окружал приятный аромат чужого парфюма и согревало тепло другого тела. Размеренное дыхание служило успокаивающим звуком. Он не мог не любоваться этим хорошеньким молодым человеком. Орфей был готов исполнить любую просьбу, любой каприз, когда это очаровательное создание смотрело на него своими большими, тёмными глазами. Эффект всегда добавляли эти длинные ресницы. Без слов писателя его спутник знал, что природа соизволила наградить его внешностью, потому первый старался не восхвалять чужую красоту вслух. Это за него делали другие люди. Ревность ощущалась ядом, но писатель молчал. Ради них обоих никто не должен был знать. Не раз он думал о том, что его известное имя могло бы помочь возлюбленному найти свою аудиторию. Но риск не стоит того. Орфей совсем не против оставаться единственным почитателем таланта этого милого человека. Он любит внимание, и потому писатель будет купать его во внимании, пока первому не надоест. — Почему не спишь, □□□□□□□□? — почти шёпотом спросил Орфей, когда почувствовал, что по его груди стал медленно бегать тонкий пальчик. Возлюбленный молчал. Оставшись без какой-либо поддержки, камертон таки сполз с груди писателя. Кажется, другой молодой человек этого даже не заметил. Нужно будет вспомнить найти инструмент чуть позже, чтобы избежать неприятных ситуаций. — Тебя что-то тревожит? Тревожит. Но в ответ раздаётся лишь едва заметный вздох. Молодой человек не ответит. Сам себе на уме. Орфею остаётся лишь догадываться. Он осторожно поправил тонкое одеяло и принялся медленно гладить возлюбленного по голове, ожидая, когда тот успокоится и снова провалится в сон. Писатель побудет рядом.Я расколот, я разливаюсь
Прямо на линолеум
У меня снова кружится голова
Пока я не могу вернуться к тебе
Ох, что же я должен делать без тебя?
Мужчина злился. Кажется, даже искренне ненавидел этот хорошенький образ. Призрак прошлого (ему казалось) насмехался над ним. Будь он живым — уже одарил бы Орфея самым надменным взглядом в его жизни. А после убежал прочь. Ведь больше детектив не смог бы исполнять все прихоти. На это просто нет средств. И его злила мысль о том, что только по этой причине хорошенький образ улыбался в этих коротких вспышках. Наверняка никогда этот молодой человек никогда и не любил его! Чуть крепче мужчина сжал горлышко бутылки в руке. И почему этот проклятый образ всегда посещает его вместе с музыкой?! Проклятые звуки доносились до него из открытого окна. Мужчина бы встал и закрыл его, да вот только перед глазами всё плыло и тело совсем не слушалось. Зато образ был здесь, в этой комнате. Орфей мог поклясться, что слышал стук чужих каблучков, чувствовал на себе осуждающий взгляд. И душа болела. Имя этого человека так и не вспоминалось, а алкоголь не помогал забыться. Это тоже злило. Злило и то, как разум рисовал картинки с этим молодым человеком, находящимся в чужих объятиях, подставляющим шею для чужих поцелуев. Почему-то Орфей был уверен в том, что пианист всегда был из тех падших людей, что используют свою милую внешность ради достижения собственных целей. Чёрт, он даже не знает к кому и кого ревнует! Мужчина зарычал от раздражения, принялся вливать в себя больше алкоголя. Он не мог вспомнить причину, по которой они расстались, но был уверен, что дело было в деньгах и алкоголизме. В чём же ещё? Наверное, такую цену нужно платить, когда встречаешься с красавчиками! Имидж, статус, деньги… Тьфу! Если уж он так уверен в измене, значит так оно было и раньше!Я Мистер Влюблённый
И я скучаю по своему возлюбленному
Я Мистер Влюблённый
Ох, и я скучаю по своему возлюбленному
— □□□□□□□□, дай мне поработать! Я никуда не уйду, обещаю! — засмеялся писатель, глядя на то, как молодой человек надул губы. — И что ты мне предлагаешь делать? Это недовольное личико умиляло его. Слишком уж его возлюбленный не желал оставаться наедине со своими мыслями. Он так и продолжал держать Орфея за руку, пока тот держал другую руку на ручке двери. — Да что угодно! Я найду тебя чуть позже. В доме не потеряешься. Хорошенького молодого человека такой расклад, однако, не устроил. Он отвернул голову в сторону, но таки покорно отпустил чужую руку. Писателю это кажется забавным, но он старательно сдерживался. — Не дуйся, □□□□□! Освобожусь через пару часов, и сходим куда-нибудь. Я никуда не денусь, обещаю. Кажется, такое обещание его немного приободрило, но молодой человек не стал сдаваться. Скрестив руки на груди и вскинув голову, он зашагал прочь, как можно сильнее постукивая каблуками по полу. Орфей проводил его взглядом и с улыбкой подумал о том, как ему повезло. Этого милого человека он может с уверенностью назвать своей второй половинкой. Вскоре до него стали доноситься звуки фортепиано, и лёгкая улыбка вновь появилась на его лице. Вид лежащего на полу окровавленного тела заставил мурашки пробежать по телу. Непонимающе писатель смотрел на труп и отказывался верить в то, что видит. Он отпрыгнул назад, рискуя наделать лишнего шума и выдать себя владельцу проклятого поместья, когда случайно наступил в чужую кровь. Должно быть, возлюбленный потерял его, когда Орфей перестал открывать ему дверь. Бедный молодой человек, наверное, очень испугался, когда не нашёл никого, открыв двери собственным ключом. Но на глаза ему попался оставленный на письменном столе конверт с красной печатью. Орфей заставил себя подойти ближе и присесть перед давно остывшим возлюбленным. Его лицо казалось относительно расслабленным, умиротворённым. Владелец поместья сделал это с ним… Писатель мог лишь надеяться на то, что смерть наступила достаточно быстро, чтобы спутник не мучился. Он даже представить не мог, какой ужас испытывал молодой человек, когда любимый писатель лично ломал его кости, вытирая слёзы своим рукавом. Его холодный взгляд заставлял кровь стыть в жилах. — Ты пришёл за мной, □□□□□? Два раза за один день эта фраза была произнесена рядом с ним одним и тем же человеком. В первый раз возлюбленный смотрел на него как на игрушку. Во второй раз тот же мужчина осторожно касался бледных щёк.Я Мистер Влюблённый
И я скучаю по своему возлюбленному
Я Мистер Влюблённый
Ох, и я скучаю по своему возлюбленному