Кукла

Просыпаясь утром, надеваю любимое зеленое платье. Откуда я его взял? А да, кажется, оно валялось непонятной кучей на полу. Я что, не вставал с кровати? Видимо да. Поднимаясь, чуть не падаю, Еще и чулки забыл надеть. Господи, какой же я идиот. Подхожу к высокому зеркалу с двумя шкафчиками по бокам. Беру со стола темную помаду и в полудреме вожу, где-то в области губ, после чего роняю ее на пол, вот хрень. Смотрю на пол, но поднимать сейчас не собираюсь, мне все равно нечего будет делать весь день. Черт, сегодня же репетиция. Нет, все равно не подниму. Поднимаю глаза, в зеркале какой-то урод. Ой, забыл это же я! Все равно урод.Обувая огромные желтые ботинки, падаю на пол. Встаю я не сразу, а зачем? Какое же я ничтожество. Эта мысль меня не покидает уже очень долго. Доползаю до гитары. Та от большой любви падает мне на голову. Блеск! Неохотно поднимаюсь с пола. Плинтус - это мой уровень. Спешно хватаю пушистое белое пальто и вылетаю из номера. *** - Твигги, ну ты и урод. Я чуть все не разбил. А так ты как раз успел к новой порции, - отвечает, мягко говоря, не совсем трезвый Пого. Он со всем содержимым в пяти или шести бутылках упал на диван. Конечно же, это произошло из-за хлопка дверью, а не от алкоголя в крови. Неужели никого не волнует, как мы выступим. Даже мне с моим потрясающим отношением это важно. Джон уже допил бутылку, а Пого тщетно попытался встать с дивана. - Так мы будем репетировать? - не знаю, кому я направил этот вопрос, но немного промолчав, Брайан тихим хриплым голосом заговорил: - Мы уже начали. Присоединяйся. - Брайан, послушай, нам сегодня выступать, а вы все не в трезвом уме. Пожалуйста, верни весь алкоголь обратно в холодильник. Мы сможем выпить и после выступления, - как будто меня кто-то услышал. - Твигги, это - бред. - Но Брайан…, - меня прервали на половине фразы: - Заткнись. И не смей называть меня Брайаном, мое имя Мэрилин, слышишь, кукла Барби? Убегаю в другую комнату, хлопнув дверью. Словно девчонка тринадцатилетняя. Черт, черт! Ненормальный, сумасшедший, чокнутый. Идиот, убожище. Ради одной его улыбки жить можно. Он улыбается как ребенок. Какой же я идиот. Пожалуйста, пусть он живет. Ведь с ним что-то случится. С его ненормальной тягой к алкоголю точно. Это слезы на моих щеках? Он прав, Я - кукла, нежная хрупкая кукла. Игрушка, управляемая ребенком, который так часто намеренно причиняет мне боль. Игрушка, которая не перестает любить своего хозяина. Хрупкая кукла в зеленом платье. Мое имя Джорди. Пожалуйста, пусть он живет. Ведь с ним что-то случится. С его ненормальной тягой к алкоголю точно. *** Выступление должно начаться через пятнадцать минут, Где моя гитара? Я оставлял ее здесь. Да, здесь, в углу, но нет, лишь пугающая пустота. - Не это ищешь? – это был Брайан. В руках он держал мою гитару. Где он ее взял. Наверное там, где она стояла. - Отдай, Мэрилин. Это не смешно, - кажется, я надул щеки, как маленький. Плевать, главное вернуть гитару, гитара, моя гитара. - Хорошо, только успокойся, - Ха, подействовало. Брайан подозрительно рано сдался. Что же образ маленького отброса общества делает свое дело. Он спокойно подходит ко мне, вешает гитару мне на шею. Обнимает, запускает пальцы в волосы. Черт возьми, какая тупая мысль. Как будто я ему нужен. Как будто я кому то нужен. - Не облажайся, ладно? - спрашивает Брайан. Потрясающий человек, после всего, что он мне наговорил, он еще и волнуется за то, как я сыграю. Почему он постоянно так резко меняется. - Ладно, - тихо шепчу я в ответ. Промолчав с полминуты, Мэрилин снова заговаривает со мной, - Не обижайся и ... - я подумал, что Брайан решил повторить предыдущую фразу, но нет, - я заметил, что ты ушел, прости меня. Он действительно извинился передо мной? Брось, Джорди, это глупо, или нет? Но мы же лучшие друзья. Друзья должны понимать друг друга, исправлять ошибки, уметь прощать, просить прощения. Так и должно быть. А друг ли он мне? Это конечно глупо, но я не стал бы с ним даже общаться ведь после всего этого, а я о нем еще и беспокоюсь. Протягиваю к нему руки и обнимаю, а он спустя незначительный промежуток времени прижимает меня к себе в ответ. Спасибо. *** - Я хорошо сегодня выступил? - кричит Брайан. Я возмущенно смотрю на него. Он был не единственный на концерте, а как же Пого, Джон и... И я, в конце концов? - Да, МЫ хорошо выступили, - Брайан слезает со стола или стула, откуда он только что громко провозглашал себя единственным. Подходит ко мне и толкает в плечо. Чуть не падаю. - Тебе что-то не нравится? - меня снова толкают, На этот раз, я спотыкаюсь о бутылку. Проклятый алкоголь. теперь я забит в угол,сижу словно какое то жалкое создание каким я и являюсь. Брайан начинает пинать меня ногами. Удар в бок. Удар в ребро. Прячу голову руками. На глазах наворачиваются слезы. То ли от боли, то ли от того, что человек, который обнимал меня несколько часов назад, закапывает меня в грязь. Брайан присаживается на корточки рядом, - Для толпы имею значение только я. ты ничтожество по сравнению со мной. И я уничтожу тебя когда захочу, если не будешь делать то, чего я хочу. Не забывай об этом, Барби, - Брайан встает и уходит куда-то, а за ним и все остальные. Держусь за бок. Как же больно. Он прав, я - кукла, Нежная, хрупкая кукла в зеленом платье. Хрупкая. *** "Брайан, Мэрилин, Брайан,все это время,очень долго ты не прав я устал смотреть, как ты убиваешь себя разрушаешь все унижаешь меня. Мы лучшие друзья и должны уметь прощать Мы были лучшими друзьями... Я не писал раньше предсмертные записки. Я люблю тебя. И люблю давно. Только сейчас осознал все это. И готов был делать все, что ты попросишь, любую прихоть. Мне нравилось обнимать тебя. До жути было больно быть тобой избитым. Прости меня за все и прощай. Твоя кукла." *** Все закончено. Встаю с пола, спотыкаюсь о помаду, оставленную здесь с утра. Неспешно поднимаю ее и продолжаю брести из номера. Не закрываю дверь, у меня уже нечего красть, да и мне уже ничего не жалко. Бреду по коридору. Дойдя до твоего номера, вспоминаю, что у меня нет ключа. Мне повезло, дверь не заперта. Дохожу до стеклянного журнального столика и оставляю на нем записку. Недолго думая, кладу туда же помаду. Открыта дверь на балкон. Какой-то сегодня день открытых дверей! Свежий воздух, Наконец-то. Расправляю руки, уже собираясь прыгать. Душат слезы, и хочется кричать. Слышу шаги, твои шаги. Твои глаза становятся больше, когда ты меня видишь. Спиной падать ведь не так страшно? Бежишь ко мне, хватаешь за руку, прижимая к себе, обнимаешь. - Прости меня, - тихо шепчешь ты. Я это уже слышал. Ты уже давал мне ложные обещания. Я тебе не верю. Робко целую тебя, ты шокирован. Просто стоишь и не шевелишься, а я упиваюсь этим моментом, когда ты беззащитен. После поцелуя обнимаю тебя и тихо шепчу на ухо: - Прощай, - произношу это со всей болью в душе и падаю, вниз расправляя руки. Это слезы на моих щеках? Он прав, я - кукла, нежная хрупкая кукла. Я люблю тебя, Брайан. А умирать, совсем не больно.