Парень, который пахнет книгами.

Алый закат в окне. Чашка остывшего американо, такого же крепкого, как и истории, которые он писал. Откинувшись на спинку игрового кресла, он закинул руки за голову. — Ну, на сегодня достаточно. — гордо произнес молодой писатель с тысячами фанатов по всему миру. Он — двадцати семилетний Мавлеев Арсений Викторович. Друзья называли его «дед». Не удивительно. Как начнет рассказывать истории со своей «молодости», так не остановишь. Человек он был хороший, но на улицу выходить не очень любил. Вел чудесную холостяцскую жизнь. Несколько раз с ним заигрывала бариста из кофейни в 10 метрах от его дома, но, успехом это не увенчалось. Поправив очки, он потянулся, протер глаза и посмотрел на клетчатый лист в блокноте. На обложке был изображен щенок, белый, с черным ухом. Уж очень любил эту картинку Арсений Викторович. Вдруг заиграла приятная мелодия, телефон завибрировал. Экран загорелся, входящий звонок от контакта «Мама». Лениво повернув голову, он взял телефон, нажал на изображение зеленой трубки, и поднес гаджет к уху. — Слушаю. — Здравствуй, Сенечка. — Из динамика раздался приятный женский голос. — Как дела, сынок? Извини, если отвлекаю, уж очень я соскучилась. — Все хорошо, мам, я как раз закончил. — Развернув кресло, он встал и направился на кухню. — Думаю, приеду через недельку, как писать закончу. Да-да, еда есть, все нормально. — Открыв дверцу холодильника, парень обнаружил, что в холодильнике, как это принято выражаться «мышь повесилась». — Сейчас в магазин схожу, и спать лягу. Завтра с утра позвоню. — Хорошо, Сенечка, доброй ночи. Арсений положил телефон на стол, протер глаза. «<b>Нужно идти<b>» — мелькнуло в мыслях. На часах было 20:08.