Все умрут, а я останусь

Дождевые капли барабанят по окнам. Привычная погода для Лондона. Запотевшие стёкла от лёгкого утреннего тумана. Звук останавливающихся и отправляющихся такси, хлопки дверьми, голоса бегущих людей. Шум, гам, жизнь, идущая своей чередой… В комнате тихо тикают часы…Тик-Так…Тик-Так….Тик-Так…Тупая, пульсирующая боль где-то там, внутри, обрамляющая сердце, проникающая всё глубже, не дающая дышать, давящая всё сильнее и сильнее. Эта боль пронизывает, убивает медленно, жестоко, не щадя. День ото дня. Боль утраты, потери. Джон медленно закрывает глаза, сжимая руку в кулак. Часы всё также медленно идут, издавая свои привычные звуки. Всё так же бьёт каждый час Биг Бен, всё тот же дождь и туман за окном, всё так же люди живут своей привычной жизнью, и то же небо над головой и солнце, редко выглядующее из-за облаком. Всё тоже, как и было. Но только Джон другой. Теперь. Сейчас. Открыв глаза, он прислушивается…Тишина, режущая слух, царапающая и без того раненное сердце Джона. Спустя столько времени, он всё ещё ждёт…Прислушивается… Вот сейчас, прямо сейчас распахнётся дверь, и на пороге он…С безумными глазами, с сумасшедшими идеями..Шерлок…Но ничего не происходит, лишь тиканье часов напоминает Джону, что он и правда не спит, что всё это реальность…Что его друг не вышел, и он не вернётся…Его нет…Нет…Нет…Нет…Три буквы, такое маленькое слово, и такая огромная боль…Снова…Маленькая очередная иголочка в сердце, истыканное ними, и бьющиеся лишь потому что так надо, а не по воле Джона. Воспоминания того дня медленно всплывают в памяти, каждое его мгновение, каждая секунда. Его записка, его падение, во время которого внутри у Джона всё перевернулось в один миг, а сердце казалось выскочило…И похоже уже не вернулось обратно… Он помнил, как стоял у могилы, как у него, прошедшего войну, видевшего столько смертей, текли слёзы по лицу. Как боль съедала сердце, высасывала душу, и делает это и по сей день…Джон ходит на работу, ест, смотрит телевизор, читает, как и должен, но не живёт. Он существует, смысл всего где-то потерялся, или просто умер, в тот день, когда Шерлока Холмса не стало. Время идёт, но лечит. Минуты ползут, дни идут, недели и месяцы летят, но Джону Ватсону всё равно. Его сердце постепенно умирает, от боли, пожирающей изнутри, от тоски, выкачующей душу, от одиночества, которое опять поглотило его… Новая квартира, и вроде бы новая жизнь, но сердце-то старое. И снова новый день, беготня, суета. А боль всё так же убивает сердце по кусочкам. И Джон знает, лишь один человек может ему помочь, может снова заставить его жить, заставить его сердце биться с новой силой. Но проблема в том, что его нет. Он мёртв. -Безнадёжно,- прошептал Джон, обхватывая лицо ладонями. Тик-так…Тик-так…Тик-так…