Искусство любить

Хван Хёнджин невероятно близок к искусству и обладает потрясающими умениями касательного каждого из его видов. Рисование, музыка, танец, поэзия и другие его духовные достоинства... Он словно не человек. Его внешность волшебна до полного безумия и бешено колотящегося в груди сердца. Неземной взгляд острой стрелой проникает прямо в Вашу душу. Он видит Вас насквозь. Читает Вас и все Ваши мысли, как открытую книгу. Вся Ваша грешная, я в этом убеждён, сущность в мгновение ока станет ему известна и отложится где-то в далёком отсеке его живописного мозга. Ровно для нас старая кладовка. Его волосы, пепельно чёрные, такие же как и глаза. Стоит посмотреть в них, Вы окунаетесь в пучину невероятных, вместе с этим, странных ощущений. Даже не скажу вам, что конкретно ощущают люди посмотрев в эти холодные, зачарованные необычными чертами внешнего мира глаза. Он сумасшедший. Все так считают. На самом же деле, он лишь художник, творец своего собственного мира, собственной вселенной, недоступным взору и разуму других, „простых” людей. Не стоит стараться понимать его, ведь, чтобы его кто-то заинтересовал, он должен понять Вас. Был в его жизни один человек, что стал потоком его бескрайнего вдохновения, автор этого откровенного безумия. Единственный, кто смог покорить запертое пятью замками искусства сердце творца. А затем, по классике этого трагического жанра, избитой своей обыденностью дурацкого сюжета, человек, что стал так называемой "Музой" сгинул из жизни художника. Долго тот бился в отчаянии, пока окончательно не сошёл с ума. Он потерял счёт времени. Никто не видел более мастера. Знали о его страданиях и душевных терзаниях через душераздирающие поэмы, пробирающие до дрожи пьесы, выходившими целыми книгами, чуть ли не каждый месяц. Немало узнали простые, как говорится, "смертные" о той таинственной Музе... Был это юноша восемнадцати лет отроду, ростом невелик, да вот образованность и зрелость ума поражала своим несоответствием возрасту. Глаза его были большими, выразительными. Цвета морской волны, с отблесками изумрудных разводов, и, не поверите, розовых, просветов. На лице золотыми песчинками рассыпаются веснушки. Губы его мягкие, сладкие, словно клубника в разгар летнего сезона. Сам он, как солнечный мальчик, луч, рождённый тем самым раскалённым шаром над нашими головами. Иногда, мы не замечаем сколько чудесного вокруг. Нас всюду окружает необычное и неизведанное... Но люди пугаются неизвестности. Им куда легче искать удивительное, прекрасное, в уже открытых до них вещах. И лишь художники способны найти красоту там, где её, порой, никто не видит.