fiery wind

Не так я представляла эту ночь. Ветер гудел в ушах, огонь полыхал перед глазами, облизывая стволы деревьев. Мы все еще держались за руки, не двигаясь ни на шаг. Туша убитого зайца лежала в центре, нетронутая и до странного чистая. Кто-то из нас слегка вскрикнул, огонь подбирался к ступням, грозясь забрать нас к себе в круговорот жара и вспышек. На секунду наш тихий шепот прекратился, возобновившись снова с замеревшим испугом в наших глазах. Венки на наших головах растрепались, лепестки цветов опали, выглядели они так, будто больше не выдержат и минуты. Когда мы шли на ежемесячный ритуал, чтобы защитить наши дома от них, все было, как и всегда: поляна посреди густого леса, мерцающие звезды, холодная трава, необходимая жертва и давно заученные слова. Но слова были сказаны, руки сжаты, песни спеты — заяц не темнел. Он не превратился в неразборчивый черный комок, трава вокруг него не высохла, красный глаз все так же смотрел в никуда. И тогда это началось. Огонь, быстро сверкнув между нами, устремился на соседние деревья, окружая нас красной стеной. После этого все прекратилось в бессвязный хаос. Мы шептали все, что могли, мы возводили руки к небу и пускали кровь, мы переплетали пальцы и просили цветы. Сбоку послышался еще один вскрик. Шепот прервался, ноги замерли в нерешительности. Казалось, мир остановился. А потом огонь бросился на нас.