Взаимность

Всё ж мечты разбиваются в прах, И мы тянемся будто букашки. К людям тянемся. Только вот так, Не становится жизнь наша слаще. Мы всё тянемся. Мы так хотели б, Чтобы нас полюбили в ответ. Так надеемся. Что же тут сделать? Просто б…просто банально «привет». Но в ответ нас не видят, а письма Всё ж приходят. Совсем не от тех, Кого мы б полюбили до колик, Самых высших и грязных утех. И мы просим так мало. — Взаимность. Пока кто-то её ищет в нас, Мы надеемся ясно, наивно… Но боимся увидеть подчас То письмо от того, кто в нас верит, Может любит, а, может, и врёт. Потому что — письмо не изменит Этих чувств не рассказанный тост. Может, врём мы себе. (Что скорее.) Но всегда точно знаем, кого — Мы не любим. Не можем. Теплее — Без тепла нам хоть даже всего. Как магниты — расходимся намертво. И не сходятся здесь полюса. Почему где стремимся мы пламенно — Грош цена для смотрящих краса. Мы не знаем, кого точно любим. Часто просто мечтаем в мечтах. Но предательски знаем и губим Тех, кого мы не примем и в снах. Так метаемся. Годы проходят. А мы думаем: «есть ведь любовь». Может, всё, что и есть — не походит На взаимность. На прочность. На плот? Может, люди живут, и их любят. А другие живут лишь — любя. Ото сна бесконечного будят И пытаются дать им себя. Всё заполнить. До каждой пустоты. Будто можно заполнить пробел. Одинокие глупые строки Даже те — не о том, что хотел.