Мысли о саксонском

      Красный февраль. Огонь. Всё в пожаре. Бездна ночи. Дым. Темнота. Искринки огня. Звёзды на земле. Блуждают. Превращаясь в труху, всё пропало. Амуры с гирляндами падают, чернеют и колются, бьются. Ангелы в пыль, в сажу. Демоны возвращаются в преисподнюю. Жизни. Сны. Затраченное время. Любовь. Горе. Приятности. Люди в костре. Сначала десять, потом сто, затем тысячи. Много тысяч. Тот с косой всех срубит, кого видит, и срубает, до кого дотягивается в этом кругу. Содом и Гоморра. Смерть. Падает жизнь. В бездну ночи. Безумие. Варварство. Варвары умирают от варваров. Прекрасное погибает. Уродство множится. Всё исчезает. Сотни лет истории тлеет, разлетается. Нет больше истории. Материя улетает. Остаётся пепел. И чувства. Сильные эмоции. Подлинного - крохи, доподлинно ничего не известно. Храмы, соборы в руины. Шпили смотрят в землю. Обваливаются молитвы тысяч. Левая сила уничтожает правую силу. Глупость и безнравственность уничтожает всё человеческое. Война. За что? На круги своя. Так было. И не раз будет. Города нет. Гофман здесь ходил, но уже не по этим улицам. Новая история. Только начало. Мы, потомки доведённых людей в тупик, лишены видеть прекрасное предков. Нам досталась труха в чаше ладоней.       Ах, Дрезден, как я хочу увидеть тебя. Не сейчас, лет через десять - тридцать. 5 января 2023 год.