Графомания Кнайфа

Уже неделю никто не видел. Кнайф пошёл писать вне дома, чтобы дышать свежим воздухом. Оказывается, у ножей тоже может болеть голова. Нашлось удобное воодушевляющее место, на краю каньона, оттуда открывался замечательный, и какой-то странный вид, хотя вроде всё было обычным. Нож присел, и начал писать. Разве не чудесно? Впервые за долгое время было так легко и интересно писать... Было расписанно много листов, писать можно было и дальше, но вдруг началась какая-то тряска. Кнайф начал собираться, как вдруг - обвал. Он полетел вниз, казалось это было очень медленно... Кнайф в ужасе барахтался в воздухе. "Всё конченно" - думал Кнайф. Он жалел, что не успел в последний раз увидется с другими обджектами... "Не писал бы я, ничего такого не случилось, ну зачем всё это было? Я почти никогда никому не показывал свои стихи. Я бы мог потратить это время более лучше, а даже мог не находится тут сейча..." Резкий удар в спину. Кнайф слетел с кровати в холодном поту. "Кошмар, кошмар, это же кошмар... А может это действительно что-то значило?" Светлый осенний день, казалось бы красота, но где-то плакался обычный ножичек... Только сейчас он понял ценность своих товарищей, как бы кто к нему не относился. Больше никакой "поэзии".