Писанина этого Лорда

Я рос, как все обычные дети. Игрался на площадке, гулял до поздна. Но после меня уже не привлекали игрушки и долгие прогулки с ровесниками. Я помню, как нашёл книжку в отцовском кабинете. Её название было: «Домовёнок». Маленький гномик жил в избушке, помогал хозяивам и никуда не уходил. У него не было друзей, он не общался с хозяинами дома, которые всё время менялись. Почему-то мне нравились эти рассказы, как домашний дух заботился о доме и общался только с мышками. Затем, я нашёл ещё книгу. И ещё. Потом мать показала мне целую библиотеку. Так я и остался там, читая день за днём книги. Я просил покупать книги у родителей, даже уже в раннем возрасте покупал сам себе сказки, пока моя мама стояла рядом и улыбалась, когда я сам «расплачивался» за покупку. Я не мог остановиться от чтения, мне так нравились эти истории, которые вызывали такую бурю эмоций, потрясающие авторы затягивали меня в свой мир. И я сам начал тоже писать свои рассказы. Вспоминая своё детства, я улыбался. Я не провёл его, как многие. Но моё детство хранило свою ламповость и тепло. Какая разница как ты проводишь детство? Главное, чтобы оно было счастливым. И я счастлив. Счастлив, что одна сказка увлекла меня в мир книг, и Я сам стал писать такие сказки и истории. Я сам того и не заметил, как стал таким же Домоседом.