Парень шёл по тёмным улицам, ловив языком солёные капли дождя. Звёзды случайно падали в его наполнеными сладостями карманы, а фонари осветили оставшийся путь. Колени замёрзли от жуткого ветра, но он всё равно продолжал идти. Впервые, а возможно и нет, Рампо чувствовал себя совершенно по другому. Ему хотелось рассказать на всю улицу о том, что нашёл замечательного человека в своей укромной, скучной жизни. Эдогава — как счастливый и пьяный человек. Широко улыбался тёмному небу, шёл чуть танцуя, падал в сугробы листьев и смеялся со шуток всплывающих в голове, топтал лужи своими жёлтыми сапожками и вскоре встал на пороге знакомого дома. Пару стуков в дверь, чтобы показать причину вежливости, и вот он уже забегает в пустующий, огромный дом, намочив за собой пол и всё остальное. Как не странно, его не кто не встречает, ведь он — не званый гость. А кто встречает гостей, которых не приглашали?
Сняв обувь на половине квартиры, он прокрался в комнату писателя, тихо встав позади и пытаясь прочесть буквы. Чужие бледные руки рисовали тонкие линии, превращая их в целый текст. У Эдгара есть интерес к письму, хотя смотря на то, что он готов променять своё будущее на чтиву, можно назвать это зависимостью.
Но разве все поэты зависят от своих книг?
Здесь нет доказательства или особого факта, есть лишь слова людей, что называют писателей — ненормальными. Кто-то говорит, что создатели самых популярных книг — сумасшедшие люди, которым дали перо в руки и заставили писать, а кто-то считает, что они похожи на осенний лист — такие же вялые личности, с красивым расписанием на бумаге.
Один человек знает точный ответ на этот вопрос.
Великий и не повторимый — Эдогава Рампо. Низкорослый парень, что может отгадать любую загадку нацепив на глаза очки. Но на этот вопрос дать ответ можно и без них. Тёмноволосый знаком с одним поэтом — Эдгар Аллан По. Заклятый враг, друг и даритель интересных книг с бесплатными вкусностями.
Его книги в основном детективы, написанные специально для сладкоежки. И обычно, после ленивой работы в агентстве, Рампо заглядывает к нему, но даже не чтобы решить очередную «сложную» загадку, а для того, чтобы посмотреть, до какого состояния доводит себя писатель. Эдгар вечно старается произвести впечатление, хотя бы малую, но настоящую улыбку или несколько минут раздумий над его работой. Этот парень очень трудиться и высылает все свои мысли в бесконечные страницы с особым расписанием придметов. Но этим трудом он и истощает себя, заходя почти каждую неделю, Рампо всё больше и больше замечает красные обзацы страниц и тело-скелет По.
— девушка убила сама себя, — прочитав пару строк о диологе двух известных людей, про очередную «детективную» смерть, низкорослый парень не сдержался выдать ответ.
— Рампо? — тихий, испуганый голос, раздался по всей комнате вместе с шумом дождевых капель за окном.
— он самый! — уже более громкий, яркий голос, что весело протрезвонил свои слова.
— когда ты успел войти? —парень, чьи волосы хоть и были темны как уголь, отражали фиолетовый цвет при свете луны, задал довольно простой вопрос.
— когда ты снова «бездельничал», — оба знают, что последние слово Эдогава сказал в шутку, но лицо второго немного изменилось, не в лучшую сторону.
Рампо конечно заметил это, он всегда замечает самые малые мелочи, которых даже иногда и не видно. Его глаза видят то, что многие даже некогда не заметят. Его мозг думает так, что остальные, может и позавидуют, а может и восхищаться.
Наклонившись к писателю, он приобнял талию чужого, шепнув на ухо.
— может, хочешь погулять?
Эдгар буд-то бы и не обратил на это внимание, он сидел смирно и не подвижно, смотря на потраченые листки с иероглифами. Детектив, заметив, что его партнёр не отвечает, недовольно отцепился.
— алееу — чуть не крича сказал парень, пытаясь пробудить другого с мыслей.
—а? Погулять... Но у меня ещё.. — наконец-то очнувшись, По хотел ответить на вопрос, но его тут же перебили.
— время твоих раздумий закончилось, — зелёноглазый схватился за одежду чужого, потянув на себя. — ты просто обязан сходить со мной.
Ноги Аллана поплелись за быстрым и неугомоным мальчиком. Они пробежали несколько комнат, после чего Эдогава резко остановился, чтобы натянуть на себя сапоги.
***
На улице потеплело, дождь перестал лить ручьями по улицам Йокогамы, а на темноте небо снова появлялись яркие искры. Двое парней шли по мокрому асфальту, рассматривая всё по кругу. Рампо рассказывал про дорогу убийств, которых он раскрывал за свои года, а второй молча слушал его, запоминая, чтобы знать о чем не писать в своих детективных книжках. Огромные дома, в которых мелкой вспышкой выключались лампы, магазины, что уже запрещали вход в свое царство. Молниеносные машины, которые быстро проезжали мимо них и прятались за качающимися из-за ветра деревья.
— вот я подумал, — после очередного рассказа о расследовании, Рампо начал говорит о чём-то другом. — ты похож на вечер.
— я? Чем же? — Эдгар впоросительно взглянул на детектива, после чего уронил взгляд на клумбы, находившиеся рядом.
— да. Такой же тёмный, но не скучный —ответил на вопрос юноша.
Тёмноволосый парень замолчал, наклонившись к цветам, что были под его ногами. Ландыши — бледно жёлтые лепестки, с ярким зелёным листом, что был тем же цветом как глаза Рампо. Только у сладкоежки глаза сияли.
Обычно, осенью не растут цветы, но эти и не были настоящими, хоть и близко походили на них. Эдгар вырвал один, приподнеся его человеку, что стоял рядом.
—You are as beautiful as these flowers.
— Cute, I like you too. — пытаясь выразить английскую речь правильно, он ответил на довольно красивые слова писателя.
— A what?... —засмущавшись и положив цветок за ухо Рампо.
— говорю, ты мне тоже нравишься.. — притронулся к чужим ладоням, убрав их со своей головы и нежно сжимая.