Мои стихи

Мою душу раздирает кровь. Алая красная кровавая кровь. Я чувствую как она струится, И выплескивает из меня. Не чувствую боли, Не чувствую грязи, Не чувствую страха… Я чувствую холод… Моя душа так пуста — холодна. Я не верю в себя и в тебя. Я не верю в светлые дни и тепло. Я забылся… Увы… Глаза наполняю слезами своими. Завиваю их тоннами крови своей. Я плачу и плачу, без остановки. Остановится сердце… Пустяки… Этот мир давненько прогнил, Оставив след на тебе и на мне. Мы дети гниющей пыли, Что создана другими людьми. Мы отбросы, мы опыты общества. Мы опыт поколения прошлого. Мы горькая участь, мы лишь страданья Для наших отцов — матерей. Слишком много отличий Окружающий мир для нас дал. Слишком много различий В нашей жизни девятый вал… От темы я снова ушёл В страну фантазий и грёз. Опять я бухаю эмоциями… За что мне этот черт?! Черт мой поэмы или сти́ха — Вовсе не муза какая. Никакой он не ангел. Он — это страданье, вечно терзает меня. Он велит мне творить и творить! Выпивая бокалы вина этой жизни пустой. Выпивая яды из общества нашего, Что давит и давит на мысли писателя. Мир не тот. Он убивает. Он убивает тебя изнутри. Твоя жизнь с отцом да с матерью, В обмен на чистого смысла сужденья. Каждый подросток душою уж сломлен. Он вскормлен полями мрачного мира сего Он пьёт молоко своей матери в детстве, А как подрастёт умрет изнутри. Увидится койка, палата больничная. Приборы и штуки бурлят. Лёжа ты смотришь в окно, Продолжая себя убивать. Ты знаешь, тебя спасают, Минимум желают спасти. Но чего ты не хочешь? Правильно, жить…