Гроза

Джим любит, когда душный августовский зной прорезает грозовой раскат. Окна нараспашку, призрачные тюлевые шторы едва-едва, но колышутся под пока слабым ветром. Гроза еще за городом, сюда она придет, но чуть позже, отгремев сначала немного дальше на запад. Но прежде, чем она придет, вернется Моран и выскажет ему все, что он думает об окнах нараспашку. Гребаная безопасность. Комната пропитана вязкой тяжестью и жаром, беспросветность колеблется в мареве влажного воздуха. Постель мокрая, но местами даже прохладная, если не двигаться дольше неопределенного времени, а потом сдвигаться в сторону, прижимаясь кожей к остывшей ткани. Впрочем, та так же быстро нагревается. Джеймс почти не ощущает время. Это плохо. Если не встать, то сон сморит его, и гроза пройдет без его участия, а проснувшись, он получит лишь сладкое послевкусие липкого сна и мокрую от пота кожу... Надо встать. Но застывшее время оттягивает этот момент, как приговоренный к смерной казни медлит с последним желанием. Гроза ближе. Моран в прихожей хлопает дверью и вновь затихает. Наверное, прижался спиной к прохладной стене и закрыл глаза, уставшие от яркого солнца, с наслаждением расслабился после задания... Мориарти чувствует, как тяжелый воздух становится чуть легче. Гроза ближе. Сухие губы накрывает поцелуй, такой же влажный и приторно-теплый, как температура в комнате, и Джиму хочется отстраниться, но только первые пару секунд... На грудь опускаются мокрые и...ледяные ладони. Стон... Как же... Да... Раскат. Прямо над крышей. Шумный выдох... Медленное, полное прохлады движение, и Джим переворачивается, подставляя спину. Моран молча подчиняет себе измученное духотой тело, оживляя его, заставляя тянуться за прохладой. Жаль, ладони быстро согреваются о горячую кожу. Гроза... По плиткам балкона сначала прокатывается морось, затем крупные частые капли начинают дробиться об пол, будто рассыпается горсть мелких пуговиц. Прохлада пробивается в комнату, протащив за собой легкий тюль почти до самой кровати, и Джим с немного кривоватой усмешкой цепляется за плечи Тигра, подставляясь под короткие укусы, иногда совпадающие с особенно громким падением капель на карниз... Холодно. Падение температуры, гусиная кожа, порыв ветра, сбивающий апатичную вязкость зноя, и Джим уже рад, что у Себастиана такие теплые руки... такие горячие губы, пальцы... ммм... Время движется. Раскаты грома оглушают, но частый-частый стук пульса в ушах все равно громче. Ярче. Четче. Слаще. Хочется двигаться быстрее. Отдаваясь порывам, секундным "хочу". И на несколько секунд исчезнуть из этого мира, до боли сжимая в пальцах покрывало и максимально прижимаясь к партнеру... А потом спад... Гроза постепенно сдвигается на юго-восток, и капли стучат по плитке ровней и спокойней. Медленные ласки расслабляют душу. Поцелуи, легкие поглаживания, прохлада и нега... Джим осторожно водит кончиками пальцев поверх свежих царапин на спине Морана и позволяет себе не открывать глаза. Теперь можно...