Запах оладушек по утрам

Весна. Май. Лёгкий ветерок разносит трели птиц по району. В воздухе комнаты висит сладкий запах жарящихся в масле оладушек, шипение которых разбудило Мансона. Со слегка накуренным взглядом, тот оторвал косматую бошку от подушки и постарался сообразить где он находится. Повернул голову в сторону божественного благоухания жирных блинчиков. Над плитой пыхтит никто иной как Стив Харрингтон. Эдди издаёт неопределённый звук и вновь падает лицом в подушку. Стив, заметив эти мучения великомученика Эдварда Прегрешного, оставил в покое пригоревший оладушек и подошёл к Мансону с лопаткой наперевес. - Я тут приготовил завтрак, чтоб ты с голоду не издох. - А принеси сюда, пожалуйста... - пробормотал Мансон, укладываясь щекой на сложенные руки и хитро улыбаясь. - А ты не офигел ли случаем? Мог бы и поаккуратней быть вчера. А я ещё должен и приготовить тебе пожрать, и поднести к кровати. - Ну не сердись, моя заботливая жёнушка - произнёс Эдди, притягивая недовольного Стива за талию и утыкаясь носом ему в живот. У Харрингтона появилось прям осязаемое желание долбануть его по башке жирной от масла лопаткой, но вид трёхдневной немытости кудрей задушил отрицательный поступок в зародыше. - Пусти, муженёк-алкаш - хохотнул Стив, отрывая Мансона от себя, однако тот оказался проворней и завалил его на диван рядом с собой, наваливаясь сверху и смеясь. Бедный одинокий оладушек догорал на сковороде.