Часть 1
11 января 2023 г., 16:33
Нас ждёт не смерть, а новая среда.
И лампы упокоенной звезда
Венчает вечер, спящий у порога.
Опять зима. Темно. Я поклоняюсь богу.
Кромлех из коробков для спичек, стол.
И стены перевешивают пол,
И потолок висит в надежде рухнуть
На одинокий стул в рассеявшейся кухне,
Что вечеров моих подруга и любовь.
Мой город - лёд. Седеет мерно кровь
В попытках греть обугленный комок,
Что отравляет мерный кровоток,
Внося сюрприз углом анахронизма,
Расшатывая стойкость нигилизма,
Что устоялся в серость тяжкой взвеси.
Нас ждёт не смерть. Но если верить прессе,
(Что в наши дни абсурд похлеще Кафки),
То все же ждёт в мясной базарной лавке.
Нас ждёт не смерть, увы, а новая среда.
Иди за тем (не знаю чем), иди туда,
Где краски ярче, лица не помяты,
Не вдавлены глаза чужой лопатой,
Где грабли не встречаются повторно,
Где пахнет розами в общественной уборной,
Где правда наготой не режет слух,
И выбор роли: волк или пастух
Не осуждается. Свобода. Демон. Кратос.
Где правят без могилы нам горбатость,
С такой же лёгкостью, как стоят здесь мосты.
Иди вперёд. Не обернись. Здесь лишь хлысты
И пряники по кругу чередуют.
Опять январь. Его перезимуем,
И выйдем к свету рыбьих фонарей,
Сканирующих взгляд желтком сетей.
И город-зеркало разломан и разбит.
Среда придет. Кромлех могильных плит.
