Портрет

Грифель ломается, проводя по желтоватой бумаге неровную линию, пачкая пальцы до черноты. Я тянусь за ножом, но заглядываюсь на результат своих трудов. Нечаянная линия пришлась как нельзя кстати. Еще положить немного тени на волосы, и готово. Я улыбаюсь сам себе, смотря на получившийся портрет. Ты смотришь с него на меня немного грозно, как бы спрашивая «Ну, что тебе надо?». А мне ничего не нужно, я просто наслаждаюсь, глядя на твое изображение. Скетчбук стал для меня дневником, я никогда не умел правильно и хорошо записывать свои мысли - только рисовать их. Но на тонированных страницах только твое лицо. Когда этот закончится, я заведу новый «личный дневник» и продолжу рисовать. Я знаю, что твои портреты не заменят мне тебя. Я знаю, что медленно схожу с ума, разговаривая с рисунками. Что они не ответят мне, что я не услышу твой голос. Бумага холодная, она не передаст человеческого тепла. Но у меня нет другой возможности говорить с тобой, вот так, прямо. Не отводя взгляд, не опуская голову, чтобы спрятать вспыхнувшее румянцем лицо. Не неся бесполезную чушь, маскируя сбившееся дыхание громким смехом. Тебе это не нужно, а я проживу и так. Мои рисунки никогда не выходят безупречными. Другим, правда, они нравятся, да и мне, в первые моменты, тоже. Но, как это обычно бывает, работы хочется дорабатывать и совершенствовать. Я их не трогаю - вдруг испорчу. Вдруг потеряется вся красота, вся живость, вся схожесть - просто от одного лишнего штриха. Лучше нарисовать новый портрет. Еще и еще. Много, бесконечно много раз. Ответь мне, может, я пьян? Может, я уже сошел с ума? Ты не слышишь меня. А я все рисую. Красками, тушью, углем. На стенах уже не осталось места для работ. Они лежат на столе, на полках, в шкафах. Как я хочу услышать твой голос. Не важно, что бы ты сказал мне. Я вижу тебя в своих снах. Ты мерещишься мне на улицах, в лицах прохожих. Моя жизнь становится серой и бессмысленной. Единственное, что я могу - творить. Бесконечное Вдохновение. Ты - моя Муза. Только вот я прекрасно знаю... что тебя не существует. Это так страшно - влюбиться в собственную фантазию. Но для моего безумного разума это привычно. Когда-нибудь настанет момент, когда я не смогу больше терпеть эту боль. И осколки моей и без того разбитой души уже нельзя будет склеить. Ты даже не заметишь этого. Тебе настоящему нет дела до моего существования. Ты обращаешь на меня внимание лишь в моих мечтах. Когда это произойдет, я попрошу тебя об одном одолжении. Думаю, это тебе не будет стоить каких-то трудов. Просто одним взглядом. Одним словом. Убей меня.