Рукописи не горят

      Июнь выдался жаркий, даже слишком. Городские попрятались в дома и на улицах стало пусто. Восточный Форт теперь выглядел заброшенным, а патрули, перебегавшие из подворотни в подворотню, чтобы хотя бы частично укрыться от палящей пары солнц, добавляли такой атмосферы. Даже завод номер 4, работавший и день, и ночь в самых разных условиях, не коптил больше трубами.       К полудню, когда звёзды были в зените, город абсолютно затих. Патрули покинули посты, бронетехника застыла на местах, нагревшись до температуры, близкой к температуре плавления стали. Молодой человек лет двадцати трёх на вид вдруг выпрыгнул с балкона третьего этажа, грохнулся на выжженную траву и побежал к небольшому мотоциклу с громоздким ионном двигателем, прижимая к груди стопку бумаги и авторучку, редкий трофей для Северного Форта. Из окна высунулись двое патрульных, стали кричать что-то мужчине вдогонку, но он уже запрыгнул на мотоцикл, завёл его, активировал репульсоры и, обжигая руки о раскалённую резину рукоятей руля, повёл минималистичный летательный аппарат по проулкам. Еле спрятавшись в тени небольших двухэтажных домов на окраине города, парень упал на землю - перегрев подкосил его. Перед глазами его неслись различные образы - персонажи его книг, сцены разных сюжетов, лица патрульных, его побеги из кпз... Парень приподнялся на локтях. В голове его шумело от жары, изо рта капала кровь. - Как же... Душно... - прошептал молодой человек садясь и прислоняясь спиной к мотоциклу, всё ещё висящему в паре сантиметров над каменистой землёй. Незаметно для себя парень уснул.       Часы летели незаметно, вот жара уже спала и патрули вновь вышли на улицы, бронемашины, похожие на железных пауков, с грохотом двинулись в сторону ворот. Наш беглец приоткрыл глаза и увидел перед собой четырёх мальчишек лет десяти, перешёптывающихся между собой. - Дяденька... У Вас кровь... Вам плохо? - сказал один, покрупнее. - Мх... Где? То, что с губ капает, это ничего... - просипел парень. - А почему Вы тут? Тут бедные люди, а у Вас... - полез с расспросами тощий очкарик, показывая на транспортное средство. - Это называется "мотоцикл". А тут я потому, что... Как тебе объяснить... Я писатель, а в городе таких не очень любят. - Ого! - все четверо хором - Дяденька, а как Вас зовут? - Геральт Максимилиан Штейн...        Беседу их прервал шорох колёс. В проулок въехал четырёхосный БТР, обшитый сталью и выкрашенный в красный. Мальчишки завороженно смотрели на боевую машину, из которой торопливо выбирались солдаты. Парень же сорвался, вскочил на мотоцикл и вновь предпринял попытку к бегству, но биомеханическая пушка боевой машины засвистели и "выплюнула" в беглеца керамический снаряд. Удар пришёлся в двигатель. Мотоцикл загорелся, вильнул в сторону, ударился о стальную стену и разлетелся тысячами искр, испустив огромное облако багрового дыма. Когда дымовая завеса рассеялась, молодого человека и след простыл.