Рыцарь, сними доспехи

      Если Дейв выйдет на улицу, небо упадет на землю, солнце взорвется и тысячью горящих метеоритов разбомбит планету на части. Поэтому Дейв не покидает своего небоскреба.       Этаж за этажом, пока последний, его, не будет тем, что шатается на ветру, пока каждое утро он не будет просыпаться от взглядов ворон, таращащихся на него через окно черными-черными глазами. Там, в них — его отражение, одно, другое.       Дейв прогоняет их.       Бро закрывает за тысячью замков своей комнаты новое чучело.       Еще неделю запах перьев и гнилого мяса держит Дейва в пределах принадлежащих ему четырех стен, где он выживает на апельсиновом соке и запасе снеков.       — Парень.       Дейв держит между большим и указательным пальцами последний сухарик.       Его живот давно уже не урчит и не ноет. В этом доме нельзя страдать без разрешения. Маленький Дейв плакал, пока его не находил Бро и не учил, что Страйдеры не распускают нюни.       Стоп. Зачеркните. Дейв не плакал. Он никогда не плакал. Ведь он крутой. Так что нет.       Сухарик не блестит в лучах солнца, заглядывающего к Дейву через окно. В этой комнате нет признаков рассвета и утреннего пения птиц. Здесь есть только вечно задернутые шторы, непрекращающаяся музыка, доводящей до безумия какофонией заливающаяся в уши, и выжигающий сетчатку свет монитора. В нем, в этом электрическом ненастоящем свете, сухарик выглядит, как мертвец.       Дейв закидывает его в рот и хрустит.       Может, если бы он заплакал, ему было бы, что пить. Может, если бы он не был над облаками...       Звук уведомления.       — Джейд?       — У тебя есть время?       — Пока я жив, да.       Один удар, другой. Его персонажа два раза бьют лицом об пол. Пальцы Дейва мелькают над контроллером.       — Вот черт. Джейд? Да, я слушаю.       — Никак не могу решить, что приготовить. Тыквенный пирог или тыквенный пирог?       Дейв представляет, как Джейд барабанит по столу. Они никогда не виделись вживую, но он знает, что у нее на пальцах разноцветные резинки. Они мелькают, как мечи воинов света, как нимбы ангелов; они сжимаются вокруг, как кандалы.       Удар.       Его персонажа впечатывают лицом в стену. Брызжет кровь.       — Тц. Согласен, непросто. Может, тыквенный пирог?       — Точно! Дейв, ты гений!!       Дейв улыбается. Черт.       Крутые парни не улыбаются.       Зачеркните. Нет здесь улыбок, только неебическое количество тестостерона. Прямо-таки невозможное.       — Это так. Надеюсь, ты передашь это всем доисторическим и послеисторическим цивилизациям, с которыми контактируешь.       — Конечно!!       Дейв улыбается. Черт, черт!       Он отбрасывает контроллер.       — Джейд.       — Да, Дейв?       Ему сложно это говорить.       — Джейд... попроси Джона прислать сок на мой адрес.