20 октября.

вновь 20 октября, вновь на крыше. ровно год назад Курокава уже сидел на краю крыши двадцати-этажного здания и смотрел в низ, где мелькал свет. вокруг было так темно, а снизу был виден свет. это тянуло. может это спасение? не считал самоубийство чем то плохим, обычная смерть, ну и что, что от своих же рук, исход всё равно один. рано или поздно всё заканчивается. рано или поздно умрёт любое существо на этой планете. нету ничего вечного. в чем же тогда вообще смысл? почему люди так хотят жить? зачем? уже как пару часов беловолосый находился на крыше, сидя на краю и глядя вниз. снова свет, а вокруг темнота. осенний ветер вызывал дрожь и мурашки, руки давно было ледяными. всё тело уже было холодным. рядом валялась одна пустая банка слобоалкогольного напитка, а вторая стояла рядом, полупустая. пару минут и уже вторая бутылка отправляется к первой. никакого опьянения не ощущал, лишь сладкий привкус во рту. телефон лежит в кармане, изредка вибрируя от приходящих сообщений, которые скорее всего больше никогда не будут прочитаны. руку в волосы запустил, сжимая их и после быстро отпуская, на часах всего лишь 21:17, а на улице уже пусто, это удивляло. что же остановило год назад? вглубляясь в этот вопрос, всё больше терялся, не мог найти ответ, не помнит. а может его и не было? может то всё был сон? или галлюцинация? но сейчас уже явно не сон, боль от холода чувствовал чётко. замёршими руками к телефону потянулся, глядя на время, отвлекаясь лишь на одно сообщение. чат открыл, улыбаясь неожиданно для самого себя же, отправляя какой то стикер, телефон закрыл, а из фиолетовых глаз полились слезы, чувствуя сначала тепло от них, а после и холод, видь ветер не даёт о себе забыть. придерживаясь, на ноги встал, делая шаг за шагом по краю. "сколько будет крови?", "будет ли больно?", "стоит отступить?", на последний вопрос усмехнулся, замирая и смотря на верх "так жаждишь смерти и хочешь отступить? слабак. всё равно ты умрёшь от своих рук, не сейчас, так через месяц, или год." говорил сам с собой, бредил? спиной к краю крыши уселся, глядя на свои руки. телефон снова завибрировал, хотел потянуться к нему и просмотреть, но остановил сам себя, снова улыбаясь. телефон оставлять на крыше не собирался, тот полетит вниз вместе с хозяином, разбиваясь. уверен был, что через год его никто и не вспомнит, не то что через десяток лет, а через лет 50 о нем и вовсе все воспоминания и все остальное пропадёт, перечёркивая всё когда то исновавшего Изаны Курокавы. на ноги поднялся, также находясь спиной к краю, руки слегка расставил и шаг сделал назад, чувствуя пустоту, начиная падать. всё казалось в замедленной съёмке и так долго тянулось.. во время полёта прошептал тихое "прости", и после тишина. всё... закончено? больше не будет боли? не будет страданий? теперь всё позади. наконец-то всё закончилось. конец пришёл.