Мёртвый год

Я пью виски уже без колы И в ансамбле потерянных душ Я почти иль едва алкоголик, Чёрных полос сорвавший куш. Гонясь за чужим идеалом, Раз за разом шагал не туда. Однажды меня не станет… Вопрос не «если». Скорей – «Когда?» Я снова нашел и порвал провода, Что вились петлёй вокруг шеи Навязчивым «Навсегда»… Но о чём же я горько жалею? Что не сплю по ночам И скриплю неустанно зубами? Мне должно же всё быть по плечам, Как земли уже не под ногами. Вот курю я полпачки в день, Усевшись в углу на балконе… Это просто беспечная лень Или дело в утраченной воле? Что мне смерть будто старый друг, За спиною моей стоящий? Захожу я на новый круг. А какой же я настоящий? Тот мечтатель семнадцати лет, Депрессивный несчастный подросток, Откопавший свой первый скелет? Или тот же несчастный взрослый? Весь мой опыт банально прост, Но что-то внутри навсегда сломалось До седых в двадцать пять волос. Что сейчас от меня осталось?… Я пью кофе почти без сахара, Игнорируя мерзкий спазм. Ото всех я почти шарахаюсь – Боль моя господин и указ. И в маскараде приветливых лиц Я своё по лоскутам сшил. Я, созданный из частиц, Хоть чем-то вообще дорожил?