Книга Сказок

Нам ничего не остаётся, как разводить костры на берегах заснеженной вселенной. Нас трое: младший, средний, старший. В ту зиму младший брат плясал и хохотал, средний кутил и строил планы, а старший, самый лютый, злился и мрачнел. В один миг встал – и двинулся перекраивать мир. Сказал, что мы о нём ещё услышим. Мы слышали, как старший задушил весну. Слишком громко и не о том пели птицы – он свернул им шеи. Вытоптал землю и залил её кровью – в мае на ней ничего не проросло. Мы слышали, как старший пришёл к летним сёстрам и сковал их льдом, а солнце бросил остывать в подвал – чтобы не жгло глаза. Мы слышали, как он брёл по осенним хлябям и дождями отмывал руки от смерти, а лицо от сажи. Дожди не справились – иссякли, так и не отмыв. Мы, средний с младшим, слышали, как наш безжалостный Февраль шагает по земле – и вместе с нами это слушал мир. Мир спрашивал нас: братья, что же вы бездействуете? Почему вы не останавливаете его? Мы не были уверены, что он не прав. Мы не были уверены, что вправе. Мир, разочаровавшись в нас, собрался с духом, сгрёб в две шипастые руки Февраль, как бешеного пса, и нас с ним заодно, – и выкинул на край вселенной, заперев там. Теперь мы здесь, сами с собой, в извечной зимней тьме. Мы жжём костры на берегах заснеженной вселенной и вглядываемся в звёзды. Мы знаем, что они - сигнальные костры прежних изгнанников. Мы слышали, их уже нет, а это значит – мы глядим на призраков; мы видим то, чего не существует. Мы жжём не греющие нас костры. Мы уже тоже вряд ли существуем.