Пусть не Чехов я уж иногда,
Кому сестра таланта краткость.
И пусть не Лев Толстой тогда,
Кто имеет в тексте хваткость.
Я пишу свои труды на вас,
Из неловких юных фраз,
Что напишу как тот негодник,
Что ведёт себя как шкодник.
И эти вам пишу стихи,
Творю без сожаленья.
Пишу я вам стишки,
Под страсти умиленья.
Я вам хочу сказать,
Что не против вовсе лести.
Я вам хочу связать
Пару рифм природной вести.
И вперëд идя не глядя
Ничего мне вижу в диалоге.
А речь свою не гладя
Я браним в своем же эге.