Зеркало

Кто сказал, что быть скромным совсем не модно? Подумай сам, сколько граней скрыто под словом, Только тебе решать: что плохо, а что хорошо, Но разве скромность - это плохо? Каждому свое. Знал как-то я одного скромного мальчика, Мало того скромный, так еще и никогда не обижался, Наступали проблемы, а он забивал и улыбался, Понимая, что за это рано или поздно поплатится. Но чего ему стоило забивать на что-то негативное, С каждым словом вместо обиды уходил кусочек из жизни, Было больно, но парень продолжал радоваться, Что ему еще оставалось? Он улыбался, чтобы не сорваться. Отмазывался, сваливал грех на левый расклад, Бывало даже оправдывался, бывало врал. Да еще как! Мальчик сам удивлялся, как он мог вообще такое говорить, Теперь ему мало кто верит, но он и не думает грустить. Зная, что лучше соврать чем раскрыть суть, Ведь он понимал: скажет как есть, будет хуже не ему. Он знал правду, она вряд ли бы вас порадовала. Правду скрывая, берег вас - вот его путь. А так он мог бы перевернуть весь мир своими действиями, Но в него мало кто верил, он действовал на нервы, Он старался что-то поменять и сделать лучше, Как то не срасталось, и почему-то, становилось хуже. Чем дальше - тем страшнее, вроде порой мелькал свет, Он двигался к нему, но свет исчезал, такой вот инцидент, Надежда сошла на "нет", и вроде парень осел, Но встал он тогда, когда снова увидел рассвет. Глупо как-то получалось, он старался, но не срасталось, он боялся сказать нужное кое-кому, и снова обламывался, Еще бы чуть-чуть и парень бы сорвался на весь мир, Но удивительный лучик во тьме даровал ему ориентир. ***************************************************** От себя про парня добавлю, в, общем-то, он нормальный, Таким он мне показался когда случайно с ним встретились, Я махнул ему, он ответил тем же знаком приветствия, У нас на пару было хорошее, даже классное детство. Он меня радовал, день изо дня удивлял меня чем-то, Но только в детстве, сейчас он меня удивляет иначе, То он бухой, то его укачивает от какого-то торча, Мы с ним ровесники, я стараюсь его как-то исправить. Но он почему то, чего-то боится по жизни, Сначала боялся за маму, потом - чтобы не спалиться, Боялся брать ручку сначала и писать кому-то письма, Боялся опубликовывать творения, боялся, что им не будут гордиться. Но он не понимал, что за ним по сути многое кроется, Стоят люди, которые ему дороги, он знал, но не понимал этого, Почему-то стеснялся, думал, боялся, В итоге все же нужному человеку во всем этом признался. Он поведал мне все о своей жизни. Вот так совсем легко, Сидя напротив меня, в таком же кожаном кресле, Я смотрю на него, он на меня, психотерапия, Я киваю головой, он говорит, наедине с ним. Лишь он и я, Вот так вот, в принципе, я узнавал про него целыми днями, Приходил домой, уставшим растягивался на диване, А он приходил внезапно и начинал мне все это рассказывать, А все вспоминаю, и не скажу, что классные воспоминания. Вроде бы мы одинаковые, и все таки разные, Мы оба хорошие, добрые, милые, классные, Конечно, оба бываем редкостными тварями, Нас любят и уважают те, для кого мы те кто есть. И каждый раз проходя мимо своего отражения, Я киваю ему, он мне отвечает тем же, После вечером, усаживаюсь у зеркала, Смотрю на парня, и все меж нами как прежде...