Ветер Воскресной гавани

Без чувства времени сознанием тону, что, из Воскресной гавани неволею отплыв, вмиг оказалось в Повседневности плену, затишья вспоминая с придыханием в жаре битв. Оно не вправе покориться, потонуть – зрит матерь-совесть, дух мой вездесущий, грозно. Вот и сейчас – в чертах разглядывая путь по планов лестнице ползёт пока не поздно. Рывок стремительный сквозь Пятничный пролив, последний шаг – и милой гавани пейзажи. Она, мечтой о жизни лучшей одарив, бросает тягость будних дней о камни пляжа. Там, за спиной моей – безжизненный январь, а впереди – дыхание лёгкое тепла. Не то, что искры превратит в большой пожар, но лишь растопит индевелые сердца. Смотря в грядущее, надеюсь, что близка пора, где с ветра шёпотом почую зов души. Пусть не расступится в одно мгновенье тьма, но невелик удел её в правление весны! Лишь с этой мыслью отплываю вновь и вновь в глубокий омут Повседневности. Вернусь, о нём, постылом, рассказав в десятках строф, весны незримому гонцу с надеждой улыбнусь.