Подарок для любимого мужчины

-Лика, спасай. Вик падает в кресло передо мной и бесцеремонно захлопывает дело, которое я читала. -И тебе здравствуй, mon ami, - я снимаю очки и прищуриваюсь, разглядывая Клюева. – Как дела? Как жизнь семейная? И какого, позволь тебя спросить, хрена ты делаешь в моём офисе в субботу?! Нигде покоя нет от этих двоих! Господи, думала, расслаблюсь, дела просмотрю, с бумажками разберусь – и всё это без вечного Пашкиного жужжания на ухо и под руку. Господи, говорят, ты справедлив. А ещё говорят, что милосерден. И где всё это, ответь мне?! Не помню я от тебя ни милости, ни справедливости. Мухлюешь ты, Господи. -Чего тебе надобно, старче? -Сегодня одиннадцатое февраля, - скорбно выдаёт Вик и смотрит на меня так, будто это должно мне что-то сказать. Я смотрю на календарь, потом на Вика. Потом снова на календарь. Гражданский кодекс принимали в октябре, уголовный, вроде, в мае. Когда день российской адвокатуры в упор не помню. День юриста в декабре был. Сморю на календарь. Потом на Вика. Вик изображает из себя всё отчаяние мира, и надо сказать, что у него неплохо получается. Календарь молчит и не хочет подсказывать мне ничего путного. Может, у них какая-то личная дата? -Виктор, милый мой, не тяни кота за хвост и другие, не предназначенные для этого, части тела. Что тебе мешает жить спокойно? -Во вторник день Святого Валентина. Ёптить, ему бы ещё Библию в руки и Нотр-Дам за спину фоном, для большей торжественности и пафоса. И трагизма, да. -И что? – терпеливо спрашиваю я. -Я не знаю, что Паше подарить. Фейспалм. Абзац. Дайте мне водки и покурить. Ладно, хотя бы просто покурить. Я выигрываю себе время, чтобы успокоиться – лезу в стол за сигаретами и зажигалкой, прикуриваю, ищу глазами пепельницу… Витя безмолвно наблюдает за мной, выжидая. Знает ведь, поганец, когда надо промолчать, чтобы до греха не доводить. Окей, ситуация с подарками обычно у всех трагичная. Это я понимаю. И даже понимаю, почему Клюев ко мне припёрся – мне Пашка мог и проболтаться, чего его душенька желает. Но – вот ведь какая ситуация! – не проболтался. И даже вроде не говорил, что собирается что-то покупать… -Ну и задачку ты мне задал, сфинкс недоделанный, - в итоге выдаю я. Вик молча кивает и нагло тянется к пачке. Так и хочется ляпнуть что-нибудь пошлое про дамские сигареты, но в голову, как назло, ничего не приходит. Мы курим, а я пытаюсь мысленно перебрать всё, что можно подарить, исключив парфюм-галстук-запонки-кожаные трусы-костюм французской горничной. В остатке почему-то ничего не оказывается, и это удручает. -Слушай, а ты что мужу даришь? – задумчиво спрашивает Вик. Фейспалм. М-да, как-то я не соотнесла День всех влюблённых и себя. Чёрт. Пора изображать Алёнушку у колодца, ибо печаль и что делать не понятно. В молчании проходит ещё минут пять, а потом я решаю за нас обоих: -Так, а пойдём-ка мы с тобой завтра по магазинам. Я была под кайфом, когда это предлагала. Я явно забыла, что такое Вик, выбирающий подарки. «Вот такой же, только с перламутровыми пуговичками» - это про него, перфекционист хренов. Самое ужасное, что я рядом с ним сама становлюсь такой же – всё мне не нравится, всё мне то и не так. Угу, и пуговички не перламутровые. Вик таскает меня сначала по парфюмерным, потом по часовым магазинам, потом по книжному. Он ещё явно намеревался утянуть в секс-шоп, но я стойко упёрлась. Нет, не хочу я знать, чем они на досуге балуются, мне ещё та сцена с поцелуем-засосом в моей гостиной снится. Брр. Часа через три мы устало жуём блинчики и накачиваемся кофе, морально готовясь к ещё одному кругу по торговому центру. Вик то и дело отстреливается смс-ками от Паши, а я пытаюсь объяснить мужу, что «вот ещё немного и я буду дома». Муж делает вид, что верит. Святой он у меня, святой. -Вик, - тяну я, пытаясь направить мысли хоть в каком-то рациональном направлении, - а что ты ему в прошлый раз дарил? -Утренний секс. Я давлюсь блинчиком. -Что вот прям так с утра «лучший твой подарочек – это я»? -Приблизительно, - кивает Клюеев. И вид у него при этом такой довольный, что прямо лимоном накормить хочется. Вспоминает приятное, гад. -И что, прокатило? -Ещё как! Я скептически изучила светящуюся морду Вика. Видимо не врёт, и правда сошло за подарок. Может, кожаное бельё себе, то есть мужу, купить? Ну в смысле белье себе, но подарок будет мужу? Или костюм французской горничной? А может, плётку? Наручники? Не, бред. То есть сама идея хороша, конечно, но разве это подарок? Так, приятный бонус. -Лика, а что ты в прошлый раз дарила? -Коньяк. Или это было на двадцать третье? – почесала в затылке я. -И ты молчала, да? – Вик смотрит так обиженно, что мне прямо извиниться хочется, но за что, скажите мне? – Ты молчала, когда мы могли уже всё купить? То есть… погодите. Меня что, сейчас обвинили в том, что я вовремя не сказала «алкоголь»? То есть мы тут бегали, прыгали и нюхали всё, что можно и нельзя, Виктор морщил нос и говорил «слишком терпко», «слишком сладко», «недостаточно выразительно», «как-то бедно смотрится», «слишком массивные», «нет, неудобно» и «мне не нравится», а про коньяк он не подумал? И я в этом виновата, да? А ещё говорят, что у женщин логика какая-то особенная. Вик подхватывает меня под белы ручки (а у меня ещё целый блинчик на тарелке! И вишнёвый джем!), и мы галопом несёмся за каким-то мега-дорогим ликёром, потом ошалевшую меня запихивают в машину, и только дома я понимаю, что Пашка послезавтра получит свою валентинку, а мой Юра – нет. То есть я-то подарок не купила. А завтра понедельник. А я в пролёте. Настойчиво хочется врезать Вику, но он ведь мало виноват… наверно. Разве что блинчика лишил, а я их так люблю. Понедельник, в который я решила на всех наплевать и уехать с работы мужу за подарком, как водится, проходит мимо. С работы мне выйти удаётся только к девяти, и сил на поиски чего-то такого просто не остаётся. Хочется спать и только спать, серые клеточки дружно свалили в тёплые края, в голове блаженная пустота и ноль идей. Меня мучает чувство вины и я решаю, что совет Вика не так уж и плох – утренний секс и все дела. А к вечеру я точно что-нибудь придумаю, вот точно – прямо точно-точно! – пошлю всех лесом и уеду за подарком. А утром будет так, маленький аванс. С этой мыслью я и засыпаю, положив поближе новый комплект белья. Утром четырнадцатого Юрка летает по квартире, приносит кофе мне в постель, вручает золотые серьги и, ещё раз обнимая на прощание, шепчет мне на ухо: -Солнышко, это был самый замечательный подарок на день всех влюблённых. Я так тебя люблю. Муж убегает на работу, будто ему крылья приделали, а я задумчиво допиваю кофе. Я значит, два дня себя изводила, чувствовала себя плохой женой и законченной эгоисткой, хотела забить в начале рабочей недели на дела и нестись за покупками, а он… «Лучший подарок». Вот ведь мужики! Лишь бы потрахаться. На двадцать третье февраля куплю костюм горничной и точка. И одену на Юрку, вот!