Вечер у костра

Ночное небо усыпано скоплениями блеклых звезд. Полная луна освещает темную картинку, создавая ее пленительно мрачной. На фоне этой повседневной скуки ты, в своем идиотском красном плаще, раздражаешь даже больше этого мерзкого холодного воздуха в пустыне. Не понимаю.. почему, думая о тебе, я нервно сглатываю. Почему кидаю язвительные комментарии про внешность, но нахожу ее такой привлекательной. В здешней атмосфере нет ничего интимного, но я пожираю тебя глазами, внимательно наблюдая за движениями. Пламя от костра обволакивает тонким контуром лицо, особенно выделяя подбородок, скулы и нос, делая их более выразительными. Легкая улыбка, выражающая скорее привычку, чем наслаждение вечером. Тебя опять что-то тревожит.. — Тц.. надоело. — М? — Говорю, надоели мне твои улыбки. Неужели реально проще живется? Натянул эту хрень и все забылось? И почему меня это раздражает? — Ну, я.. — потираешь затылок, придумывая оправдания, лишь бы не озвучивать причины, виновато улыбаешься. — Хаа, забей. Ты не обязан объясняться перед чужими для тебя людьми, — потираю переносицу. Зачем я вообще начал эту тему? — Но.. ты мне не «чужой». — Тогда кто я тебе? — особо не задумываясь над смыслом слов, отвечаю, будто заранее заготовленными фразами. Стоп.. «Не чужой»? Смешно — видеть какой-то свой скрытый подтекст, в сказанной тобой фразе. Кажется, только сейчас я понял, какой нелепо-странный вопрос задал. Почему ты молчишь? Это затянувшееся молчание начинает меня напрягать.. Ты нервно заламываешь пальцы, продолжая молчать. — Не знаю.. думаю, тот, кого я бы не хотел потерять, — наконец выпаливаешь этот бред, смотришь куда-то в небо и переводишь взгляд на меня. Ты улыбаешься, но что-то не так. Улыбка.. она искренняя, такая настоящая. Черт, не могу перестать пялиться. Она такая прекрасная. Ты продолжаешь смотреть на меня, будто ожидая чего-то. Я растягиваю губы в странной озорной улыбке. — И все же.. кто я для тебя? — вопрос, на который я не жду ответа, воспринимается мной, как игра, и ты отвечаешь на нее. — Наверное, ты что-то большее, чем просто друг. — О, брат чтоль? — ломаю всякую интимную атмосферу, которая могла образоваться вокруг нас за эти несколько минут, но ни ты ни я не против. Смеешься, и я, смотря на тебя, широко улыбаюсь. Ты оказываешься так близко, что смеясь, ударяешься своим лбом о мой. Хриплый смех умолкает. Снова тишина. Ты смотришь мне в глаза. Опускаешься вниз, на губы, лишь на мгновение задерживаешься на них, возвращаясь обратно к глазам, но теперь во взгляде читается постыдное желание, которое я могу исполнить. И исполняю. Тянусь к твоим губам. Останавливаюсь, опаляя их своим дыханием. Нагло издеваюсь, самодовольно скалясь. Но ты не намерен больше играть по моим правилам — притягивая за шею, прижимаешься к губам. Легкое, неловкое движение, но его достаточно. Проникаю внутрь языком, провожу по небу, ты сплетаешь наши языки воедино. Я прижимаю тебя к себе нестерпимо близко, держа за талию. Ты сжимаешь мое плечо. Воздуха не хватает и я лениво разрываю наш поцелуй. Ты тяжело дыша, утыкаешься мне в шею, обнимаешь. — Эй, ты всегда можешь поделится со мной своими переживаниями, м? — провожу рукой по твоим волосам, пальцами теряюсь в светлых прядях. Ты не отвечаешь, но я ощущаю как твоя рука сильнее сжимает мое плечо, а шею опаляет едва ощутимое касание губ. Теперь, смотря в небо, оно не кажется мне таким унылым и скучным. Звезды приобрели слепящий белый цвет. Лунный свет буквально разрывает глаза своим ярким сиянием. Во всех этих романтичных соплях, твой плащ остается все таким же идиотским, но ты в нем вовсе не похож на вечно улыбающегося идиота.