Сейчас
16 декабря 2013 г., 04:45
Шевелящаяся темнота
Оплетает озябшие руки,
В горле комом стоит тошнота,
Отвращение к собственной скуке.
Зачем рассыпаться на тысячи шариков
И рассматривать стекла на свет,
Чтоб гадать на изломах их трещинок,
Искать призрачный лживый ответ?
Нет, растворившимся в воздухе
И озоном, опавшим росой,
Не проснуться весеннею зеленью,
Не остаться самими собой.
Зашвырнуть раскрашенный бубен,
Не искать его больше в траве,
Не молить небеса о буре,
Не жить мыслью о скором дожде.
Рисовать на песке, пусть и призрачном,
Каплей крови смочить для крепости,
В мире, самим собою не признанном,
Потерявшемся посреди вечности.
