Тысяча вторых шансов

Тягучая темнота медленно расходилась, когда Антон начал открывать глаза. В голове жужжали очевидные последствия вчерашней попойки. Тело не слушалось его. Пытаясь встать или хотя-бы повернуться, он мог лишь слегка дернуть той или иной частью тела. Первое время, перед глазами стелилась ослепляющая и беспросветная белизна. Она совершенно не хотела рассеиваться. Антон мог положиться только на свои чувство. Он чувствовал, как свежий воздух из открытой форточки наполняет комнату. Он чувствовал, что лежит на чем-то мягком, должно быть в собственной постели. И он чувствовал, что… Лежит в этой постели абсолютно голым?!? Глаза тут-же округлились, от удивления белая пелена резко спала. Он оглянулся по сторонам. Это была не его комната, не его дом. Боже, это точно была не его квартира. Богато обставленная спальня, с гигантским плазменным телевизором, дорогими брендовыми вещами, хаотично разбросанным по полу, бархатными обоями, массивными алыми шторами и роялем. Все это не могло иметь ничего общего с его скромной, можно даже сказать нищенской квартирой. И вдруг его накрыло осознание происходящего. Вдруг он понял все. Воспоминания нахлынули. Столько страстей в этих приснопамятных стенах. Антон внутренне взмолился, чтобы все это было лишь наваждением, или простой невнимательностью. «Боже, нет-нет-нет, мне просто кажется. Это совсем другая комната». Но с каждым новым предметом, он в очередной раз подтверждал для себя тот факт, что находится именно в той самой комнате, и ни в какой другой. Висящая на стене виолончель. Шкаф, что ломился от одежды. Картины в золотистых рамках. Наконец фотографии, с этим неизменным лицом… Черт… Антон обхватил лицо руками. Поток воспоминаний, вперемешку с чувством стыда, и осознанием глупости своего поступка нахлынули на него безудержным водопадом. Закрыв лицо руками он раскачивался на месте. Ну почему он такой дурак? Почему снова это допустил? Антон не помнил наверняка, что вчера происходило. Слишком много спиртного он тогда влил в себя, чтобы сейчас иметь возможность достать из своей головы хоть какие-то воспоминания. Тем не менее, он прекрасно понимал, что произошло. Нужно было лишь опустить взгляд, и убедиться в этом. И Антон опустил взгляд… Он увидел именно то, что и ожидал. Бессознательное тело Арсения лежало прямо около него. Антон хотел закричать, заплакать, хоть как-нибудь вплеснуть всю ту злобу и досаду, которая сейчас кипела в нем. Хотелось взять, и со всей силы ударить Арса. Разбить в кровь его лицо. Разорвать его на части. Стереть из реальности, а заодно и из собственной памяти. Но все-же, вопреки своему разуму, Антон продолжал ощущать это мерзкое и сладостное чувство. Он не мог думать о ненависти, когда смотрел на спину Арса. На эту гладкую и мягкую спину. дыхание замирало, когда взгляд переходил на его искусанную шею. Лицо Антона залилось краской, от осознания, что именно он автор этих следов. Антон опускал свой взгляд. Все, что было ниже пояса, прикрывало одеяло. Антон не мог увернуться от фантазий о том, что-же там находится. От этого Антону становилось невероятно стыдно, но еще больше он заливался стыдом, когда бегая от своих фантазий, вдруг понимал, что наизусть помнит каждый сантиметр, каждый бугорок, каждый волосок… Ну почему все это не может быть простым сном? Почему из раза в раз все происходит так? Каждый раз Антон решает бросить этого кабеля. Каждый раз плачет, каждый раз уходит, громко захлопнув дверь. Но от чего, каждый раз, не проходит и месяца, как он в ноль пьяный оказывается в его постели? Ну почему? Почему из раза в раз одно и то же? Почему он не может окончательно покончить со всем этим? Почему все всегда возвращается к этому…