Идеальна...

То был конец очередного летнего дня. Они неизменно сидели на песке около ласкового моря, берегов которого не было видно. Они также неизменно ели спелую вишню, полупрозрачно-матовую и отсвечивающую от последних закатных лучей и плевались косточками - кто дальше. Её крылья невесомо трепыхались под мягким дуновением бриза, шевеля изредка мягкими белёсыми перьями. Его пушистый хвост вновь, как и в прошедшие вечера, терпеливо покоился на песке, изредка шевелясь в разные стороны от незримого счастья. Даже солнце, ещё не до конца севшее, но уже стремящееся за горизонт хотело, кажется, продлить тот недолгий миг, где все они рядом и никуда более не нужно. Только здесь и сейчас. Всё было неизменно кроме одного - они любили. Они любили также робко, как первые солнечные лучи пробивались сквозь морскую гладь, озаряя заспанные и оттого милые лица детей, встречающих старого гостя-светило на крыше обшарпанной, грязновато-белой библиотеки. Они любили также чисто и невинно, как первый снег падает на чьи-то ладони и тает от преисполнившего его чувства доверия и нежности к тому, кто его поймал. Они любили - и любовь эта витала в воздухе, наполняя собой всё - от звуков и прикосновений до ощущений и мелькающих между ними взглядов. Пусть они и были всего лишь дети, любовь их была самым сокральным, чуть ли не святым чувством. Они даже подумать боялись, что между ними может быть что-то иное, не совсем похожее на дружбу. Они боялись прикоснуться, увидеть, услышать то, что сделало бы их детские верные души счастливыми навеки. Дети свободы, он - оленёнок, она - птица... Такие разные, но созданы друг для друга и оба будто благословлены с рождения на такой чистый, незапятнанный союз.