Ах, если б прозаики прозу писали!

Ах, если б прозаики прозу писали, Как их литераторы встарь наставляли! Но тексты их калечны. Куцые мысли. Ни радости в книжках, ни капельки смысла. Я радуюсь, если читать интересно: Когда наполняет словами не пресно, И мир, ЦЕЛЫЙ МИР в голове оживает. Великих писателей мне не хватает. Хотела бы я написать книгу тоже. Была бы она для меня всех дороже! Пером, алфавитом и ручкой владею. Надеюсь, что сносно писать я сумею... Мир прозы, в котором ту прозу не ценят, По две, по три книжки напишут для денег, Творцов всех мастей от себя отгоняет. Защиты с любовью творцам не хватает. Мир прозы, в котором не любят поэтов, Представил художников в худшем из светов. Прозаики прозу не пишут – охотней Они уничтожат, изрежут полотна. «Пора кисти сжечь все из белки и пони!», «С Моне никогда не хочу быть знакомым!», «А я б с удовольствием сжёг Тициана!», «А я бы в тюрьму за мазню отправляла!» Тихонько пишу. И не всем бы сказала, Что тоже картины порой рисовала. В музей поместить не смогла б – не шедевры Тогда выходили, а так, больше нервы. Наверное, знают друзья, как и мама, Что я рисовать всё равно продолжала. Купила сейчас холст и масло. Картину Опасно показывать, слишком наивно. Поэтому знают друзья пусть и мама, Что я рисовать никогда не устану. Картина уже нарисована мною. Но этому миру её не открою. И мир от меня не узнает про книжку, Написанной также любимым мальчишкой. Прозаики книгу в картинках погубят. Я верю: придёт час – творцов всех полюбят.