мне кажется, потухло cолнце
прости меня, моя любовь
у рюджин ничего нет. только стены отвратительно-серые в маленькой комнате, и окно разбитое, малярным скотчем заклеенное (ничуть не помогает). только сигареты, от отца спрятанные в левом кармане куртки, с вишней, кажется. только сердце немного больше, чем разбитое, и воспоминания, больше похожие на сон.
это все - сон.
шин исступленно грифелем по бумаге водит, а сама не смотрит даже, потому как перед глазами все расплывается. разрывает несчастный клочок в ярости, выкидывая, только заметив знакомый силуэт.
родной-чужой голос, в пустоте мерещащийся, из легких воздух выбивает, сжимая до размеров немыслимо маленьких.
йеджи почти ускользнувшим воспоминанием в бездонных пустых глазах, едва заметной тенью в разбитом окне и шрамом на сердце.
— я не люблю тебя, прости.
рюджин думает, что справилась, только синяки все никак не заживают.
— знаешь, этого стоило ожидать.
рюджин думает, что справилась, только разбитые костяшки не перестают кровоточить.