Это ещё не всё.

- КТО? - вытянутое лицо мужика и поднятая бровь девушки выглядели забавною - Слушай, я тебе последние мозги не вышибла? - Нет... а в чем собственно дело? Почему вы так удивлены? - Потому что Рэма, сына вентийского императора и прямого наследника трона, пять лет тому назад похоронили! - Меня? - Ну не меня же, - уже намного спокойней проговорила девушка,- ладно, будь ты сам варский демон, ты какого делал в папиной кузнице?! - Ковал. - Что ковал? - Меч. У меня сломался на днях и... - ... и поэтому нужно ночью пролезть в чужую кузницу и выковать собственноручно меч. Это понятно, ведь все так делают. Предлагаю, как делали в старину, отрубить правую руку, будь он, хоть сын императора, хоть сам император, мне плевать. - Жестокая ты дочка, - проговорил, молчавший до того, отец девушки, - нельзя так, мы же не в каменном веке... - Да, не в каменном, но тот вор не пожалел маму. - ну удивление, девушка была невероятно спокойной. - Извините конечно, - вступил Рэм в разговор, - что я попытался вас, я бы сказал, ограбить, но не я убил твою мать. - А ты вообще молчи, не хочешь остаться без руки,плати. Вдруг на Рэма нахлынули все его эмоции: боль от удара, пустота в голове от потери сознания, негодование и страх за возможность остаться без руки... - А сама ты не обнаглела? платить я ещё буду... - но встретившись со взглядом девушки, всё негодование и хамский тон улетучились. - Сколько? - Десять золотых за заготовки и пятнадцать медянкой вполне достаточно. Если добавишь за работу и проживание можешь здесь переночевать и завтра получить хороший меч. - И сколько будет стоить всё это удовольствие? - В общем, пятьдесят золотых, за меч, двадцать серебряных, за проживание плюс ужин и завтрак, плюс возмещение за заготовки и моральное. И того шестьдесят золотом, двадцать серебром и пятнадцать медью. - Дорого... - протянул Рэм, - ну ладно, ладно, я согласен. А сколько будет стоить чтобы его выковала ты?