Граница между собой и собой от себя

Три утра, пятое число, третий месяц двадцать второго года, я не хочу ничего говорить и вряд ли смогу разрыдаться, когда дома кто-то есть. Сижу за монитором и стучу по хрустящей клавиатуре странные истории бездарной графомании, знаю, что лучше кончать с этим, это не было связанно с просмотром, или оценками с отсутствием критики. Морально лежу на поверхности, но вспоминаю, что никогда не умел плавать и тону, ведь даже лежать на поверхности мне не дано и таким образом душу себя и не могу отбиться от хватки, ведь как я отобьюсь от самого себя, когда руки заняты собой. Шеи хрустящие, меня всегда бы радовали, будь у меня возможность их ломать у живых существ и закапывать их в сырой земле, под слоем снега, под грунтом камней, под грудой сожалений и упрёков в свой адрес. Ожидал свою моральную смерть, но почему-то продолжаю держаться за край предложения, или тупое изобилие запятых и точек. Стараясь всё это сжимать умираю от жажды и обезвоживания, но всё равно вокруг очень много воды, и даже мои 70% в теле не играют роли в этом водоёме.