Апельсин

Я умерла? Да, видимо так оно и есть. Но я ожидала совершенно другого. Разве это ждёт всех после того, как тело издаст последний вздох? Серое пространство. Здесь и не холодно и не жарко. Пустота. Я даже не могу найти точки прикосновения к пространству в котором я нахожусь. Я лимитирую? Но, разве это имеет сейчас значение? Как я умерла? Ничего не помню. Такое ощущение, что за этот небольшой промежуток времени, я начинаю забывать, что то важное. Стоп. А я точно умерла? Я не сплю? - Всё так и есть, - голос из ниоткуда, в самом прямом смысле этого слова. Пустота обволакивала её тело, заставляя забыть всё, что было до этого. Но что было до этого? Кто говорит с ней? - Кто это? - наверное в такие моменты стоит испугаться, ну или хотя бы удивиться. Но я спокойна. В любой другой ситуации я наверное бы растерялась, но так оно ли, на самом деле? - Это так важно сейчас? - и в самом деле, но... Не знаю, я будто ничего уже не знаю, что со мной происходит? - Ты умерла. - Что?..- умерла? Разве это не сон, хотя я даже и в этом не уверена, - вот оно как. Я умерла. Но почему я ничего не помню? Как это произошло?.. Стоп, а как меня зовут? Не было ни страха, ни сомнений, одни лишь вопросы которые отзываются звоном в пустующем пространстве. Ощущение полной потерянности или безразличия к происходящему отражалось в состоянии полного равнодушия. - Несчастное дитя. Ты была звездой, быстро зажглась и также быстро сгорела. А теперь даже не можешь вспомнить своё имя. Мне тебя жаль. - О чем ты говоришь? Откуда исходит твой голос? - Я, это то, что ты видишь. Я, это то, что ты ощущаешь. Я, твоя пустота внутри тебя. Я, это то, что ты больше всего ненавидишь. Я это ты. Среда. Ничем не отличающаяся от прошлой, и позапрошлой. Цикличность, вот её удел. Одни и те же краски. Серая палитра. Белый холст и что-то сломано внутри. Но что это? Моё ,Я, или ,Я, той, кто наивно полагал, что всё будет иначе, не так как у всех. Сказка о принцессе и принце на белом коне. Её сказка, не стала сказкой с счастливым финалом, где она будет жить долго и счастливо, пока смерть не разлучит нас. Но, одно лишь правда, смерть их разлучила. Но, сомнению может подлежать и это тоже. Смешно о того, что люди говорят, что жизнь жестока. Ведь они чертовски правы. Пробирает смех, что они, правы. Правы те, кто говорил послушать их. Почему мы отмахиваемся от советов старших? Разве мы, что-то знаем о жизни? Наивные люди делают шаг во взрослую жизнь, в розовых очках, пока она их, не ударит под дых, очки не слетят. Никогда. Жестокая правда, не менее гуманная жизнь. Палитра всё ещё серая. Нету ярких красок больше в ней, всё смешалось в один серый цвет. Наливая в бокал красное полусладкое, я смотрю на белый холст. Он чист, будто его жизнь началась с нового листа. Но я ведь знаю, что это и не так. Да, это не так. А возможно и так. Я устала от мыслей параноидального психопата. Черт, я устала от всего. Хватит меня мучить! Замахнувшись рукой, холст окрасился в красный. В его чистой, белой жизни, появился новый цвет, красный. Он въелся в полотно, стекая кривыми линиями вниз, он открывал новые горизонты, не закрыв старые. Приглушённый свет, и дождь за окном, придавали обычно типичному вечеру среды, особый шарм. Кап, кап, да, капли бились об окно, как и капли холста об пол. Это всё сводило сума и так шаткую психику. Ещё немного, и она сломается подобно детской игрушке, в чьих руках она когда-то и была. - Пора всё это закончить. Реквием по мечте не удался.