Лето 85

Я постоянно думал о нем. О нас. «Были ли те слова правдой? Он действительно меня никогда не любил? Я сам придумал нашу любовь? Я был лишь развлечением на лето?» Или точнее-«Когда я любил-он развлекался?». Теперь я не могу избавиться от мысли, что он все это время надо мной смеялся. Надо мной, моими чувствами, появившимися из-за его хорошей игры в принца мечты любой девочки-подростка. По иронии судьбы, девочкой-подростком в этой истории оказался я. Он буквально сделал все, чтобы у меня не осталось шанса не влюбиться. То, как он умело подцепил меня на крючок, можно счесть за психологическую игру с моим разумом (сердцем). Оглядываясь назад, я думаю, что это она и была; Оглядываясь назад, я понимаю, что шансов устоять не было; Оглядываясь назад, хочется, чтобы все было сном, о котором можно бы было забыть на следующий день. Но когда что-то получалось так, как мы этого хотели? После ссоры мне хотелось прыгнуть с разбега в море-да, то, которое хранит так много наших воспоминаний-и разбиться о скалы, разбить вместе с телом и душу, чтобы больше никогда ничего не чувствовать, потому что чувствовать оказалось больнее. Хотелось разрушить Его. Хотелось бить его, пока ему не станет так же плохо, как и мне. Хотелось душить его так, как меня душат чувства к нему. Хотелось любить его. Любить так, чтобы он, наконец, полюбил меня. Чтобы понял, что такое любовь. Чтобы понял, что такое любить. Чтобы понял, что такое хранить. Чтобы понял, что такое ценить. Чтобы понял, что такое терять. Чтобы понял, что такое прощать. Чтобы понял, что такое страдать. Чтобы понял, что такое рыдать. Чтобы понял как надо любить. Чтобы смог ты меня полюбить. Чтобы больше не смог отпустить.