Наверное, этому нужно дать название, но лучше пусть останется так

22.10 12:43 Как-то что-то не то. Следует написать пару строк и отвлечь себя самого от мыслей, от ненужных мыслей. Может быть, от опасных мыслей? Или от правильных мыслей? Что в сущности правильное? То, с чем мы внутренне соглашаемся, основываясь на своих принципах, на навязанных идеях, чьих-то суждениях? Что в сущности правильное? Эй, чувак, не гони, слишком много вопросов. Думай, размышляй. Мысли не бывают вредны, мысли всегда только полезны - это одно из доказательств, что твой мозг живет, работает, стремится. Это одно из доказательств, что ты живешь, что ты ищешь, что ты бдишь. Не путайся в желаниях, не путайся в мыслях, идеях. Не неси в себе сомнений. Сомнений. Сомнений. Нет, хватит сомнений. Боже мой, как я давно не писал. Кажется, что руки, что мозг, сердце - все это забыло как следует писать. И о чем писать. Когда-то это не было проблемой. Ой, давай теперь еще поностальгируем. Не ной, короче. Ха! Не даю себе расслабиться. И вы не давайте. Проводите каждый день с осознанием того, что нужно будет чем-то гордиться за этот прожитый день. Так, соц.сервисы проверили - пишем дальше. О чем мы? О гордости. Гордиться собой нужно. Вот просто обязательно. Не важно чем - не съеденным бутербродом или утренней зарядкой, довольным лицом толстой дамочки с портфелем в руках, которой вы уступили в автобусе место, или вопросительным лицом бомжа, получившего в руки 500 рублей. Хотя я милостыню не раздаю, обычно. Почему-то так. Это что-то среднее между жадностью и нежеланием отдавать что-то свое просто так. В то же время, я с радостью могу сделать щедрый подарок незнакомому человеку. Если это ему действительно нужно. Нужно так, что он готов в пустыне отказаться от воды ради этого подарка. Не терять бы умение распознавать такую надобность. Фух, даже полегчало немного. Руки помнят. Тут смайл. Плохо, что тут нельзя ставить смайлы. И материться тоже. Почему нельзя, что за идиотские правила ты устанавливаешь? Вот потому. Ну должен же чем-то этот текст отличаться от какой-то интернетоподобной эпистолярной непонятки. Да, руки помнят и мозг просыпается. Правда, доказано уже, что наши действия в большинстве случаев (это когда 99,9%) продиктованы инстинктами и животными рефлексами. Что же, видимо с гибелью динозавров погибла не одна библиотека, раз эта потребность писать так же продиктована физиологией, а не. А чем??? Чем эта потребность продиктована? Не знаю. Но писать классно. Хм… тут не хватает нескольких персонажей. Скучно читать одного человека, не правда ли? Особенно если его в принципе скучно читать. Нужна помощь. Давайте ка добавим сюда парочку действующих лиц. И от того, кого мы добавим, уже будет зависеть в какой жанр скатится этот текст. Но начнем мы, пожалуй, с собаки. Такой лохматой черной собаки. Или рыжей. Скорее коричневой. Подождите, белый цвет такой прекрасный. Эй, ну не будет же белая лохматая собака всегда белой. Действительно. Путь будет не лохматая. Средняя собачка длинной около 40 сантиметров невысокого роста белого окраса и обязательно с виляющим хвостиком. Впрочем, собака у каждого своя. У вас путь будет большая черная и лохматая, а у меня средненькая белая и с виляющим хвостиком. - Гав! Вот уже веселее. А давайте добавим коня! Чудак ты. Нас же читать никто не будет - Гав! Гав! Хватит и собаки, смотри какая она резвая. Живая. Чувак, отпусти собаку, пошли работать. Ну, пусть побегает. 22.03 14:58 Все не то и все не так, когда твоя девушка мужик… Так-с, дань уважения фанфикам отдана, продолжим. На самом деле все довольно интересно. И дело даже не в собаке. - Эй, ты где? Подбежала, притерлась. Тут. Значит не сон. Собака все таки была. Есть. - Ой ты моя хорошая! Где же ты была столько времени? Не отвечает. Ничего, мы тебя еще разговорим, мы с тобой еще повоюем. Ты бы еще со столбом заговорил, умник. Может и ответил бы тебе. Да заткнись уже. Мне вот теперь оправдываться: что тут за третий персонаж? Я не третий, я первый. Это большой вопрос. Никакой это не… Тьфу, надоел уже. Молчал, молчал и вдруг - заговорил Взошло солнце. На самом деле уже за обед, но солнце только взошло. Да, тут странные законы физики. Висит. Переливается в окне полупрозрачными бликами, дергает за ресницы, заставляя все время щуриться. Собака уже на подоконнике. Выгревает свои промерзлые бока под чуть теплым но не менее ярким осенним солнцем. Даже и не скажешь, что за окном осень. Радостно-прохладно утром как весной и только ранний вечер напоминает, что скоро, совсем скоро дороги вновь устелит белоснежный покров. Надо бы ее назвать. Не хорошо ведь без имени бегать. У каждого должно быть свое имя, как у каждой вещи должно быть свое название, как у каждого чувства должно быть описание. Всех нужно назвать. Всех нужно пересчитать. Построить, развернуть к стене и. Считай, собачка, что тебе повезло, ибо не будет тебе имени. Равно так же, как не может быть определения для души. Говорят, душу можно взвесить. Моя бы весила меньше всех. когда-то Гренобль. Какое смешное название. Меня всегда веселят странные названия. Гренобль. Французский город. Говоришь про себя: “Гренобль”. И чувствуешь запах поджаренных гренок с чесноком. Или, например, говоришь: “Нигде”. И чувствуешь пустоту, в которую проваливаешься с первыми мыслями о ней. А оказывается - турецкий поселок. Никогда там не отдыхайте. Тяжело отдыхать нигде. Хотя люди там живут. И ни у кого нет собаки, представляете? “Не знаю как у вас, а у нас в России...”, - пронеслось по коридору и утихло в общем шуме обсуждения национальных особенностей. Веселые люди. Хочется петь. Долго тихо и протяжно. Поется. Не от веселья. Не от грусти. От души поется. От всей моей невесомой души. И песня интересная. - Гав! Гав-гав! - Гррау! Собака кружится у ног, подпрыгивая и хватая меня за локти, намереваясь ухватить за отставленный рукав и повиснуть на нем. И кружиться, кружиться вместе со мной под мои напевы. Пока в глазах не поплывут калейдоскопом солнечные зайчики. И даже тогда кружиться и не отпускать мой рукав. Романтик, блин Присоединяйся. Нет, я с сумасшедшими дела не имею Тогда я тоже. И мы продолжаем кружиться. Вылетаем через окно и уносимся ввысь. Нет, не к тучам, не к этим радостно пролетающим пушинкам, не к солнцу, не к небу. Мы летим в будущее. В свое хрупкое непонятное неизвестное пугающе-отталкивающее и сладостно-притягивающее будущее. Сквозь сомнения, сквозь определения и названия, сквозь правила и построения. Навстречу песне, навстречу библиотекарям-динозаврам, навстречу гренкам с чесноком. Я и моя собака без имени.