Часть 1
22 октября 2013 г. в 23:29
"Вместо уроков мечтаю о весне" - слышал где-то я, да так приглянулась эта фраза, что решил ее записать на стикер и приклеить на стену. Не знаю зачем, впрочем, это и не интересует меня. Она так и продолжает висеть, напоминая о весне, и о том, что сейчас осень, похожая на зиму. За прошедшую неделю, как я заметил, осень успела сменить весна, потом зима, потом осень и снова зима. В итоге все же зима одержала верх и сейчас активно пытается заморозить тела, которые еле как плетутся по улице, в том числе меня. Буду рад, если это случится, но коварная бабуля не дает мне этого, хотя ее можно понять, волнуется.. только так и только поэтом еще я здесь.
Тихо по нарастающей начинает играть "Les Bien Qui Fait Mal" где-то в недрах сумки. Лениво достаю телефон и не глядя, почти на автомате, принимаю звонок и тут же слышу тихий, но достаточно твердый голос с нотками отчаяния:
- Умер.
- Кто?
- Я.
- Зачем?
- Так надо.
- Почему?
- Просто так надо.
- Нет.
- Не спорь.
- Не могу.
- Почему?
- Просто.
- Понятно.
- Ага.
Медленно иду на кухню и едва подрагивающими руками пытаюсь поставить чайник на газовую плиту, практически полностью прикрывая глаза. Перетаскиваю табурет и встаю на него, чтобы достать чашку с верхней полки и банку с кофе с соседней.
- Чего молчишь?
- Ты же умер.
- И?
- Ты умер.
- Говорить можно.
- Нет, тебя нет.
- Но я же говорю с тобой.
- Но ты умер, значит тебя нет.
- Ты слышишь меня.
- Нет.
- А отвечаешь как?
- Я не отвечаю.
- Отвечаешь.
- Тебе кажется. Ты же умер.
- Мертвым не кажется...
- Могу поспорить.
- Ты не мертв, ты не можешь...
- Могу.
- Врешь.
- Откуда знаешь? Ты же умер.
- Мертвым не кажется.
- Дурак.
- Сам.
- Детский сад.
- Уж что есть.
- Поговори со мной.
- Я - жив, ты - нет.
- ...
- Нам не о чем говорить.
Тем временем скипел чайник и я выключил газ, добавляя две ложки непонятного коричнего порошка, именуемого в народе кофе, и залил кипятком, размешивая.
- Как ты?
- Зачем тебе?
- Хочу.
- Много хочешь.
- Так как?
- Догадайся.
- Скажи.
- Нет.
- Сложно?
- Нет, но ты мертв.
- И что?
- Ты мертв.
- Я хочу поговорить.
- Хоти дальше.
- Грубо.
Выключив на кухне свет я направился на балкон, который находился в родительской комнате и распахнул окна, оперевшись локтями о поручень и придерживая одной рукой чашку с горячим напитком.
- Ты бросил меня.
- Я не хотел...
- Но ты умер.
- Я...
- Не думал обо мне.
- Думал...
- Нет.
- Прости.
- Никогда.
- Пожалуйста.
- Прощают живых, а не мертвых.
- Я умер ради тебя.
- Мне ничего не надо.
- Ради тебя.
- ...
- Что мне сделать?
- Ничего.
- Но я не могу...
- А ты смоги.
- Прости...
- Нет, ты мертв.
- ...
- Вернись и прощу.
- Уже не могу...
- Не звони больше.
Нажав отбой я положил телефон на тумбу и сделал небольшой глоток, смотря на ночной двор и ломающиеся от метели тонкие ветви молодой березы, посаженной сравнительно недавно.