Бездарность

      Рампо дрожал подобно брошенному котёнку, сжимая в руках исписанные страницы. Всё, что оставалось от книг, так это пепел, ибо в устах людей это литературное мессиво, не больше. Он слабо улыбнулся от мысли, что писателю не понравилась бы такая отговорка не читать творения. Конечно, думал великий детектив, его дружок снова спрятался в берлоге, придумывает себе книги, способные его поразить. Он знал, что так делает его лучший соперник... потому что это так...       Корешки книг давно уж поблекли от времени, хотя прошло всего ничего, всего лишь месяц. Но что происходило в тот момент? Юноша напряжённо сжимал в руках очки, не в силах блеснуть дедукцией именно сейчас. Да перед кем красоваться, если никто не слышит и не скажет об его таланте? В этом кабинете давно уже никого нет. Пусто. Он перевел взгляд на сломанный шкаф, где ютились когда-то сотни отвергнутых детективов. Всё, что казалось банальным, сейчас ему было нужно. Чтиво на пять минут с фразой после: «Попытайся лучше в следующий раз, По», и с тихим: «Ты этого обязательно дождешься».       Руки наткнулись на что-то... рыхлое. Он с отчаянием выбросил новую кипу страниц, полностью покрытых кровью. Остатки книг словно насмехались над ним. «Мы видели его тогда, а ты был далеко». Оправдываться глупо... и очень нелепо. Рампо с уверенностью детской мог бы сказать, что тогда больше волновался за свою жизнь. И, конечно, за победу агенства. Этот день настал... он должен был радоваться, ибо вкусных сладостей подарили на год вперёд.       А что теперь книги, полностью разорванные мечом? Они ведь не могли сделать что-то ещё, когда их хозяина ликвидировали. Кто-то говорил, что и поделом. Этот писатель был бездарностью. Юноша в ответ обидчиво кричал: «Мозгов у вас не больше чем у курицы». Никто не смог бы его обругать за эти слова. И никто не сказал ни слова, когда он начал перетаскивать остатки целых книг к себе.       Рвите книги, шептал он себе, но не говорите, что этот писатель был бездарностью. Он был... интересным... хоть и обидчивым.