Люди.

Люди, чёртовы шантажисты. Уверяют яро в том, что мой замок рушится, при этом размахивая руками на пристани так отчаянно. К воде бегут с суши, на сушу от влажности морского бриза, которому плевать, кстати, на все их капризы. И мечтам моим спокойно жилось бы снизу, если б не высот манящая близость.. Манящая даль? Спасибо, дальше я вплавь. Не пишутся стихи о чём - либо конкретном. В сотый раз даю обещание, в сотый раз переигрываю. А люди, больные эгоисты, рады, когда я падаю с полуметрового пьедестала. Обоюдная радость, кстати. Кто мне теперь за убытки заплатит? Могу рассказать, что тот тип в бежевом халате обожает топтать улицу, предпочитая её квартире, где ежедневно расстреливаются его мечты, как в тире, той дамочкой с сумочкой в белоснежном платье. Прекрасно всё же, что нас уместили в одной палате, так нескромно названной просто «миром». Где понятно, что любить – это, прежде всего, красиво. Хоть неизбежны столкновения, увы, трагичные. Противоположно заряженных или вовсе разряженных лично. Где ты нетипичный, если хоть каплю приспичило перевернуть всё, заменяя первичное вторичным. Тут как – то получилось комично. Ладно. Голубо – зелёно – серые – золотисто – шоколадные, и пару дней прохлады. Рецепт Шаляпина, чёрт возьми. Или как там…димедрол..? Надеюсь, он дарит тебе сладкие сны или намёк хотя бы. Просто знать, что уже не рядом. И не будешь рядом. Увы.