314

«Смерть, она не пахнет, воняет так что самому хочется уйти и больше не возвращаться в этот мир.»

Темные, высокие, давящие стены, земля под ногами, которая так и норовит уйти из-под ног. Прерывистое дыхание, которое все чаще и чаще переходит в хрип, холодный воздух уже не так легко вдыхать, каждый вздох будто обжигает глотку, такое чувство что вот-вот горло лопнет. Ноги еле несут, уставшее от изнурительной гонки, тело, боль раздается от ступни и выше, пронзительная, мерзкая. Я бежала как могла, как бы не подводило тело. Выбравшись к дороге меня отпустил мандраж. Дальше только помутнение и темнота. Привет, это письмо пришло к тебе рандомно, зачем я позже расскажу, возможно это будет сложно и непонятно, но я постараюсь тебе рассказать и объяснить всё что помню. И тут ты подумал"да кто ты такой?» Забыла представиться, если это можно так назвать, меня зовут 314, мне 21 год. Начнем с моего детства. Мы какое-то время жили в маленьком городке, хороший воздух, яркая природа, многообразие ее всегда удивляло мою мать. Она любила полевые цветы, что в этом краю стелились коврами, сбор трав для нее это своего рода, медитация. Я все еще помню, как мы мурлыкали песенные мелодии, пока матушка подрезала и ставила цветы в вазу.