И всё погасло

Смерть тяжело вздохнул, подперев морду изгибом лапы. Тоска. Серая пожирающая тоска. Он наблюдал за молчаливыми крестьянами, выполняющими повседневные обязанности. Ни улыбок, ни смеха, ни праздной болтовни. Ни ссор, ни руганий с соседями или мешающими под ногами курами. Люди не интереснее степенно вращающиегося водяного колеса. Совсем обесцветились. Смерть десятки, сотни раз пожалел, что в порыве чувств поднял серп на свою вечную соперницу. И даже казалось бы вечная Любовь пала под чудовищным оружием. Лишь мгновение волка охватило ликование победы. А дальше... Чего он добился? Того, что мир стал словно весь в пыли? Таким же унылым и тоскливым. Люди перестали не только рваться друг к другу, рваться к мечтам. Они перестали бояться и его. Им просто стало всё равно. Если твоя жизнь лишена страстей, то смысл пугаться Смерти? Всё существование превратилось в тоскливую рутину. Течение лет превратилось в вязкое, зарастающее болото. Волк взглянул на своё отражение в серпе. Жгучая краснота взгляда тоже будто потухла. Он, казалось, был сам готов пасть от собственного лезвия. Смерть смирился с тем, что нутро окаменело и отпустело. Любовь давала ему самому огонь вечной жизни. А теперь всё утрачено. Даже Смерти нужна Любовь.