Нас съедала привязанность,
Но не чувства,
Вообще, мне говорили, что любить-это искусство.
Тогда мне жаль, что твой портрет
Сейчас забрызган кровью,
Что твоя улыбка,
Ножом пронизана лишь болью.
Мне говорили, любить—это красиво.
Но шрамы так не говорят,
Это мнение так мнимо,
Мнение маленьких ребят.
Любви без слез же не бывает,
Без шрамов белых на руках,
Не рождаются сюжеты, лавры,
Без тихих воплей натощак.
А ты знала,
Как я скучала?
Не верю больше никому,
Сейчас несчастна, но стараюсь,
Позабыть тебя одну.
И ты никто ведь в моей жизни,
Стихи пишу я не тебе,
Сожгла бы на костре все мысли,
И заперла бы в темноте.
И волосы твои,
Горят прям как у ведьм,
Ты умоляла: «Дай ещё пожить»,
Пойми, здесь время умереть.