Мой милый кондитер

~ — Ох, прошу прощения, сэр, — Гарри смущённо вздыхает, когда его подхватывают крепкие мужские руки.       Чертовы огромные чемоданы, Драко в них столько одежды напихал, что слов хороших не подберешь. А Гарри, он ведь Гарри, шагая по центральному аэропорту США, тут же запутался в своих ногах и буквально грохнулся на проходящего поблизости мужчину. Благо, тот его словил и лицу Поттера не пришлось повстречаться с холодным бетонным полом. — Ничего, малыш, — тот самый мужчина, что спас мальчишку от позорного падения, улыбнулся, удерживая Гарри. — Ещё раз прошу прощения, мне очень неудобно, — и Гарри точно не знал, отчего ему «неудобно»: то ли от того, что в руки проходящего грохнулся, то ли от того, что его назвали таким непривычным «малышом», то ли вообще от того, что он на несколько минут завис, рассматривая крепкие мужские руки, перевитые венами, а ещё несколько тату. — Ты ведь не местный, да? — все с такой же улыбкой спрашивает Брок, помогая мальчику вновь встать на ноги. — Как вы догадались? — Гарри хмурится и серьезно смотрит на мужчину.       Он надеялся, что его никто и никогда больше не узнает. Иначе его переезд с Англии в США был бы бессмысленным. Иначе его побег от славы на родине не имел бы значения. Что до этого… то Гарри убежал, поджав хвост, словно трус. Да и в такой момент… со всем уже все было покончено, а Волдеморт оказался мертв. Поттеру оставалось только в лучах славы купаться, но он не смог. Просто не хотел видеть лживые взгляды друзей, которые лишь для вида были друзьями. После того, как он понял, что Дамблдор отправил его на верную смерть, весь мир заиграл другими красками. Он понял, где было «черное», а где «белое». Как оказалось, все было далеко не на своих местах. Жаль, что он понял это слишком поздно. Тогда, когда единственным выходом остался побег. — Акцент. Он британский, — Брок улыбается и беспрерывно наблюдает за мальчиком.       Только от одного его вида сердце сжимается и заходится в бешеном ритме. Мужчина давно такого не чувствовал. Возможно, это что-то значит? — О, наверное, да, — Гарри расслабленно выдыхает. Не хотелось ему ещё в США встретить мага, который будет осведомлен о его личности.       Он потратил целых полгода, чтобы выбрать, в какую сторону ему податься. Благо, что Драко, с которым ему удалось найти общий язык, помог. Выбор пал именно на Соединенные Штаты. Огромный мегаполис, в котором куча людей, и он кишит жизнью, словно муравейник. Его даже если тут и знают, а это очень маловероятно, то просто не заметят. Не увидят. — Меня Брок зовут. Брок Рамлоу, — мужчина протягивает руку, и когда её пожимает ладонь мальчика, то он не может сдержать умиления на своем лице.       Паренёк такой маленький по сравнению с ним. А его ладонь — как половина его. Длинные тоненькие пальчики со слегка грубоватой кожей ладоней. Да и вообще, сам мальчик слишком милый. Невысокий. Ну как на голову, а то и две ниже самого Рамлоу. Худой, стройный, слегка потрепанный, с усталостью на лице и беспорядком на голове. Черное, длинное худи и шорты открывали вид на прелестные острые коленки с парочкой синяков. — Я Гарри, Гарри Эванс, — растерянно бросает Гарри, когда ощущает крепкие цепкие мужские пальцы, оплетающие его ладонь. Слишком горячая… рука, конечно же. — Помочь? — Брок кивает в сторону двух огромных чемоданов, на что Гарри лишь отрицательно машет головой из стороны в сторону и отвечает: — Не стоит. — Да ладно, все нормально. Давай помогу, — Рамлоу улыбается, отпускает руку Гарри и подхватывает чемоданы мальчика. Своего багажа у него не было. В свой долгожданный отпуск он не взял ничего, кроме телефона, документов и банковской карты, которые сейчас покоились в кармане спортивных черных штанов. Направившись на выход из аэропорта, он обратился к Эвансу: — Ты куда едешь вообще? — Ещё не знаю, — Гарри пожимает плечами и оглядывается. У него есть деньги, очень много маггловских денег и он планировал снять себе комнату в отеле хотя бы на первое время. — У тебя нет жилья на данный момент? — Брок удивлённо оглядывается на Гарри, даже не заметив, что тот пристально следил за черной безразмерной футболкой, съехавшей с плеча Брока. — Что-то в этом роде, — Эванс приходит в себя и мысленно отвешивает оплеуху. — Эх, дети, — Рамлоу выдыхает и останавливаться на пороге аэропорта, чтобы взять телефон и набрать знакомого. Не зря он ведь в ЩИТе работает, хоть какую-то выгоду с этого поимеет.       И кто его знает, почему он решил помочь этому на первый взгляд неуклюжему, но милому мальчишке. ~ — Почему ты оказался в США? — Брок, сидящий за небольшим деревянным столиком на кухне квартиры, которую он помог найти Гарри, попивал крепкий кофе. — Захотел изменить жизнь? — Гарри положил очередную черную футболку в шкаф. Первым делом, когда он с помощью Рамлоу заселился в эту квартиру, было решено разложить вещи. Эвансу уж очень сильно понравилась эта небольшая уютная квартирка. Такая маленькая, что он мог спокойно общаться с Броком, находясь в своей комнате, ибо она была смежной с кухней. — Не знаю, но уверен, что причин достаточно, чтобы покинуть унылую Англию. — Планируешь учиться? Куда-то поступать? — заинтересованно спрашивает Брок, когда Гарри, справившись со всеми своими делами, возращается на кухню и сам усаживается за стол, на котором уже стояла чашка чая. — Не-а, — тянет Гарри и делает небольшой глоток чая. Тот уже порядком подостыл, но тоже был вполне себе ничего. Эванс вообще любит чай, а ещё он любит готовить. — Хочу открыть свою… кофейную. — Серьезно? — Брок удивлённо вскидывает свой взгляд на мальчика, тот лишь плечами пожимает и просто отвечает: — Почему бы и нет?       «А почему бы и нет?» — Гарри после всей этой войны, которая у него в печенках сидит, решил забыть о Мире Магии. Для кого-то магия кажется сказкой, для него же сплошным ужасом, который он хотел бы забыть, как страшный сон. Только вот он помнит каждый свой страшный сон: мертвые люди, безжалостные убийцы и его личная немезида в лице Волдеморта. Он ненавидел магию и все, что с ней связано. Хотел отречься от этого. Отрекся.       А ещё он хочет кофейную открыть. Да, такую в которой он бы смог готовить небольшие десерты самостоятельно. Несмотря на то, что готовка с самого детства оставила неприятный отпечаток, и не только на душе, но ещё и в виде небольшого ожога, оставленного дядей на его руке из-за пережаренного бекона, готовить Гарри умел и любил. Особенно сладкое. — Я… могу тебе помочь, — Рамлоу немного мнется, а потом смотрит на какое-то беспомощное и потерянное выражение мальчика, даже не подозревая, насколько его мысли омрачены прошлым. Хоть он и не подозревает, что вызывает такие эмоции у юноши, он уверен в том, что просто обязан ему помочь. — Почему? — Гарри отвлекается от своих мыслей и как-то потерянно смотрит на Брока, тот пожимает плечами, весело подмигивает и спрашивает: — Разве героям нужны причины, чтобы помогать? — Всегда, — шепчет одними губами Гарри в ответ. Он знает, что причины есть всегда. Гарри был героем, и у него были причины. Много причин. Выдуманная дружба с «друзьями» и желание защитить их. Навязанных долг Дамблдором. Ну ещё и желание отомстить за потерю родителей. — Я, пожалуй, отдохну. Устал от перелета.