Белый - цвет пустоты и смерти

Мы живём в необычном мире. У людей есть метки говорящие об их характере и призвании. Они появляются в возрасте 18 лет. На руке вырисовывается линия. Она может быть любого цвета и формы. Форма и цвет обозначают их характер. Лёгкий, сложный, общительный, жизнерадостный. Метка на ноге значит о призвании человека. Ее не каждый может увидеть, место метки легко скрыть носком. Призвание может быть по типу: дарить счастье, помогать людям и подобная фигня. Теоретически, метки могут поменяться, но это довольно сложно, стоит признать. В этом мире нас судят по меткам. При знакомстве никто не смотрит тебе в глаза, взгляд всегда направлен на метку. Это порой пугает.. Мое имя Итэр. Эти метки проявятся у меня через два дня. Я помню как мой друг Альбедо орал мне в трубку, что метки лгут. На его руке была метка нежного персикового цвета. Она говорила о том что он вспыльчивый и ранимый человек. Я долго смеялся тогда, ведь он кричал по ту сторону телефона, подтверждая что метка ни капли не соврала. После этого случая сидя в кафе мы дружно со смехом вспоминали эту забавную ситуацию. Через неделю я еду в общежитие. Моему удивлению не было придела когда я увидел что меня приняли в универ. Я был уверен что останусь бомжевать на улицах родного города. Я буду учиться на художника как я понял. Звучит странно, но я невъебываю что за профессию мне выбрали. Если бы не Альбедо, то моя уверенность о собственной судьбе стала бы явью. Я творец. Рисовать меня тоже учил Альбедо. Он же мотивировал меня начать писать свою книгу. Это мне не то чтобы нравится, однако жить как-то надо. Хотя признается честно желания нету. Селфхарм спасал меня. Максимально сильно. Иначе я бы умер наверное от переизбытка эмоций. Альбедо не знал об этом. Никто не знал. У меня есть сестра Люмин. Точнее была. Ее смерть стала одной из причин заниматься подобным саморазрушением.Эта боль такая живая, такая настоящая, не идущая откуда-то изнутри. Она доставляла мне удовольствие, потому что для человека в пожизненном депресснике это единственные живые эмоции. Вы вряд ли поймете меня. Если вы не живёте от понедельника до конца пятницы, если вы не мечтали заболеть страшной болезнью лейкемией или же банальным, но от того не менее опасным заболеванием связанным с сердцем, то мне сложно будет донести до вас мое состояние. Одна моя жизнь это сплошной рак, безвыходная на 90% ситуация. Восемнадцатилетие. Блять. Серьезно как я дожил до этого момента..? Мое искреннее желание подохнуть сильно подводит меня по сей день. Я направил взгляд на руку и замер. Слышать свое сердцебиение было до безумия странно, но неудивительно. Стоило мне увидить эту белую полоску на моей руке, пунктиром тенущуюся от безымянного пальца до места згиба локтя. Начнем с треша. Как она могла быть белой.? Белый - значит пустота и смерть. Пунктира вообще не бывает. Пиздец какой-то. Я стянул носок с правой ноги и был готов сразу же исполнить свое предназначение. Смерть, вот мать его мое предназначение. Что за чушь происходит.? Я точно "обычный" человек..?