Воображаемый мир

В тёплой комнате, укрывшись мягким пледом, лежала девушка. Она была мила, но совсем обыкновенна — одна из тех, кого миллионы, если не миллиарды. Она знала это. И ненавидела. Ненавидела себя за свою обычность, за то, что ничем не выделялась в этом огромном мире. В мыслях она снова и снова возвращалась к мечтам, где была другой. Она представляла себя красавицей, чей облик вызывал восхищение. Но не просто красавицей — умной, талантливой, яркой, как звезда, которой невозможно не любоваться. В её воображении она была идеальной. Женщиной, которую все любили. Она была воплощением одновременно святости и обольщения, той, от которой не могли отвести взгляд. Часы, дни, недели и даже месяцы ускользали, пока она блуждала в этом придуманном мире. Там у неё была идеальная семья, верные друзья, любимый мужчина — красивый, богатый, обожающий её. Там она чувствовала себя живой. Но реальность всегда возвращала её обратно. Возвращала в пустую комнату, где она снова становилась собой — обычной, никому не нужной, как ей казалось. Эти возвращения были невыносимо болезненными. Реальность была серой, безликой. А в её голове жили образы, которые стали почти родными, — выдуманные люди и места, к которым она так привязалась. Она тосковала по ним, как по утраченному раю, который существовал лишь в её воображении. Её мучения были нескончаемы. Она не могла остаться в этом идеальном мире, но и вернуться полностью в реальность — не хотела. Каждый день был борьбой. Борьбой с самой собой, с желанием навсегда раствориться в тех мечтах, которые никогда не станут реальностью. Эта девушка — это я. И нет боли сильнее, чем пытаться вырвать из себя этот мир, который стал частью души. Мир, который оказался слишком прекрасным, чтобы быть настоящим.