Любит?

19 января 2023 года. Однушка. Центр Москвы. На дворе идёт снег, а солнце давно скрылось за горизонтом. 12-ти часовая смена на нелюбимой работе, промерзлые конечности, собачий голод, равное пальто, надетое на дрожащее , полумертвое тело. И всё ради чего... Ради кого... Щелчок ключей в замке. Скрипящая дверь и вот я здесь. Однушка. Центр Москвы. Сняв потертую обувь и повесив ранее описанное пальто на шкаф , я зашёл на кухню. Закипятил чайник, ведь без горячего чая я не протяну и пару часов. Увидел тапочки. Не мои. Ванная, щётка, паста, зубы, переоделся, чайник, чай. Тепло. Физическое, приятное тепло, исходящее от горячей чашки, тепло которое проникает в каждый миллиметр кожи моих пальцев и идущее прямо в сердце. Но, прости, тепло. Оно занято. Читатель может справедливо заметить - жизнь главного героя как-то.. Грустная. Скучна, темна и прочие синонимы. Представляя себя на его место вам становится жутко, а по коже бегут мурашки. Но вы не дослушали. Он дышит. Слышит. Ощущает. Кого? Он дышит одним воздухом с ней. Слышит одни звуки с ней. Ощущает её. Всегда. Поэтому он дышит Холод окончательно покинул тело. Тепло смогло найти своё место в нём. 19 января 2023 года. 23:34 вечера. Спальня. Она лежит на кровати , укрытая одеялом. Сопит, даже не представляя как он её любит. Сняв наручные часы, он лёг рядом с ней. Он не будил её. Он слишком сильно её любил. Взяв в руки книгу, под тусклый свет моргающей лампочки он попытался уйти в историю. Он слишком сильно её любит. Спустя полчаса глаза стали сами закатываются ,а веки поняли, что им нет смысла держаться за угасающую активность и закрыли глазницы подобно одеялу. Они слишком сильно их любят. Книга лежит на прежнем месте. Лампочка уже не раздражает мельканиями и шумом. Лишь тихое посапывание всё-также витает в воздухе. Под звук лёгкого поцелуя в лоб, он лёг спать. Завтра всё будет заново. Работа. Снег. Холод. Она. Как же сильно. Он её. Любит. 20 января 2023 года.